Inhalt

Tote Straßen

Kapitel 0

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2

3

4

5

6

7

8

9

10

Fingerübungen

Organismus/ Lebewesen

Nahrungsketten

Symbiose

Parasitismus ...

Bakterien

Viren

Die Endosymbiontentheorie

Statistische Überlegungen

Tote Straßen

Als Sonderausgabe im Doppelband zusammen mit der Kurzgeschichte Fingerübungen

Daniela Herbst

eBook Sonderausgabe

Copyright © 2015 Daniela Herbst

Covergestaltung:

Copyright © 2012-2015 Daniela Herbst und deren Lizenzgeber

Alle Rechte vorbehalten

Verkauf durch: Amazon Media EU S.à r.l.

ASIN: B009ST6OQS

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Tote Straßen

Kapitel 0

Es war so verdammt still. Überdeutlich konnte sie ihren eigenen Herzschlag hören, der mit jedem Zusammenziehen des Brustkorbs in ihrem Schädel hämmerte. Wie ein Wasserfall toste das Blut ihre Venen entlang und donnerte gegen ihr Trommelfell. Ihre Lungen blähten sich stoßartig und ihre Kiefer knirschten.

Der Lärm ihres Körpers. Laut und nah.

Doch um sie herum gab es nicht die geringsten Geräusche. Keine Stimmen, die sich flüsternd oder brüllend durch die Straßen bewegten. Keine Schritte, die das Aufsetzen von breiten Sohlen oder dünnen Absätzen verrieten. Kein Hupen, kein Handyklingeln, kein Bellen, kein Scheppern oder Knarren. Nicht einmal die spärlich zwischen den Asphalt gesäten Bäume raschelten.

Sarah rieb sich die Arme.

Obwohl sie sich stets für einen rational denkenden Menschen gehalten hatte, prickelte jetzt eine weitflächige Gänsehaut auf ihrem Rücken. Sie zitterte und fühlte sich wie ein Schlafwandler, der plötzlich auf dem Friedhof aufgewacht war und jeden Moment das Stöhnen der Zombies erwartete.

Sie grinste verzerrt.

Zombies, Friedhof ... Ein absolut bescheuerter Gedanke. Auf den zweiten Blick aber auch wieder nicht. Denn es war ja nicht allein diese völlige Abwesenheit von Lauten, die der Szene etwas Unheimliches verlieh. Nicht weniger machte ihr das seltsame Licht zu schaffen, das ringsum den Großteil der Farben auffraß.

Wollte man es beschreiben, müsste man wohl auf den Begriff Dämmerung zurückgreifen – eine Mischung aus Helligkeit und Dunkel, die ähnlich einer schmutzigen Folie die Sicht trübte und alles verblassen ließ. Bloß traf es das höchstens am Rande.

Diese spezielle Dämmerung schien falsch zu sein. Als wäre sie nicht echt. Wie an einem regnerischen Tag, wenn sich die Wolken träge zu einem Gewitter zusammenzogen, sich aber letztendlich nicht dazu entschließen konnten, ihre nasse Fracht abzuladen.

Sarah blinzelte zum Himmel. Über ihr hing eine graue glatte Decke ohne jegliche Konturen.

Wäre es früher Morgen, sollten zumindest verhaltene Sonnenstrahlen zu sehen sein. Wäre es später Abend, würde sich der Mond auf die eine oder andere Weise durch den Sud schälen. Doch man erkannte schlicht nichts. Nirgendwo fand man einen Anhaltspunkt, der einem wenigstens grob die Uhrzeit verraten hätte. Einzig diese farblose Leinwand. Unwirklich und kalt ...

Sie schluckte.

Das Wort traf den Nagel auf den Kopf: unwirklich. Egal welche Stunde sie auf das imaginäre Zifferblatt schrieb, es war unmöglich, dass eine Stadt so dermaßen leblos dalag. Selbst mitternachts an einem Sonntag atmeten ihre Häuser, regten sich ihre menschlichen und tierischen Bewohner, summte ihre Technik und bewegte sich die Luft.

Etwas stimmte nicht.

»Was ist hier los?« Wieder fuhr sich Sarah über die Arme, die nun ebenfalls ihre Härchen aufstellten. Winzige Hügel zeichneten sich in Schaaren darauf ab und ein unterschwelliges Beben verkrampfte ihre Muskeln.

Diesmal reagierte ihre Haut jedoch nicht allein auf die gespenstische Umgebung. Sie fror; und das hatte seine Gründe. Mechanisch blickte sie an sich herunter und versuchte, das Bild, das sich ihr bot, zu begreifen: Sie trug Unterwäsche. Einen lilafarbenen Büstenhalter und den passenden Slip. Keine Jeans, keinen Rock, kein Oberteil.

Ein Schaudern erfasste ihre Schultern.

Sie saß halbnackt neben einer Batterie Mülltonnen; eingekreist von schwarzen Fenstern und offenbar defekten Ampeln, die mit ihren blinden Augen trostlos auf sie herabschauten. Weshalb sie in dieser Seitenstraße hockte, wusste sie dagegen nicht. Ebenso wenig konnte sie sich daran erinnern, wann oder warum sie ihre Kleider ausgezogen hatte.

»Das muss ein Albtraum sein ...«

Der plötzliche Klang ihrer Stimme ließ sie zusammenfahren. Der Satz schien von den Mauern reflektiert und als verzerrtes Echo zu ihr zurückgeworfen zu werden. Sie zog den Kopf ein und presste ihn zwischen die Knie. Ihre Schläfen pochten und pure Angst kratzte an ihrer Brust. Trotzdem beruhigte sich allmählich ihr Puls. Denn unter den Worten leuchtete ein kleiner Rettungsanker auf. Ein unerwartetes Schlupfloch, das die wachsende Panik verdrängte.

Albtraum ... Sarah schubste die Buchstaben durch ihr Gehirn. Ja, das ergab Sinn. Die Stille, das Zwielicht, ihre fehlenden Erinnerungen, das gewagte Outfit ... Sie schlief. Die Seitenstraße und die Mülltonnen existierten gar nicht. In Wahrheit lag sie zu Hause in ihrem Bett und tränkte das Laken mit Schweiß.

»Wach auf«, murmelte sie. »Wach gefälligst auf.«

Der Singsang hallte laut in ihrem Mund und verpuffte. Sie wiederholte ihn; betonte die einzelnen Silben und kniff sich energisch in die Wangen. Es half nichts. Ihr Gesicht glühte und eine Träne fiel aus ihrem Augenwinkel, sonst änderte sich ihre Situation kein Stück. Sie kauerte nach wie vor in dieser dreckigen Ecke und bibberte. Der raue Asphalt schabte an ihren Fußsohlen und dazu meldete sich jetzt ihre Blase mit unbarmherzigem Pochen.

Also doch kein Traum? Vielleicht Drogen?

Das dünne Stimmchen hinter ihrer Stirn glich eisigem Wind, der einen Sturm hässlicher Gedanken mit sich brachte. Gemeinsam flirrten sie im Rhythmus ihres ziehenden Bermudadreiecks. Klare Flüssigkeit, die in ein Cocktailglas tropft. Benommen. Eine Gürtelschnalle, die geöffnet wird. Benutzt. Eine schattenhafte Gestalt, die Haut an Haut über den nackten Körper einer bewusstlosen Frau rutscht. Weggeworfen.

»Bitte nicht«, flüsterte sie und schüttelte die geistigen Fotos ab, die sie aus diversen Filmen und Zeitungsberichten abgespeichert hatte.

Sarahs Hände zitterten. Schon die geringste Möglichkeit, dass die Erklärung für ihren aktuellen Zustand tatsächlich auf so etwas hinauslaufen konnte, verursachte ihr Übelkeit. Aber welche anderen Varianten blieben ihr denn bei realistischer Betrachtung? Entführung durch Aliens? Psychischer Blackout? Auftauchen eines Paralleluniversums?

Fast gegen ihren Willen griff sie sich zwischen die Beine. Der Slip wirkte trocken und sauber.

Unsicher schielte sie an ihren Knien vorbei, um die Innenseiten ihrer Schenkel zu inspizieren. Keine blauen Flecke oder Kratzer. Auch der Stoff ihres Höschens war offenbar intakt. Natürlich hatte das nicht unbedingt etwas zu heißen. Wenn man sie unter Drogen gesetzt und der Kerl ein Kondom benutzt hatte ...

Dennoch atmete sie befreit aus und nickte zu ihrer eigenen Bestätigung. Alles in Ordnung. Sicherheitshalber würde sie ihrer Frauenärztin bald einen Besuch abstatten, aber für den Moment genügte das als Beweis ihrer Unversehrtheit.

Bedauerlicherweise brachte sie das der Lösung des Rätsels keinen Millimeter näher.

»Verflucht!« Sarah krümmte sich, als ihre Blase einen gewaltigen Stich quer durch ihre Eingeweide schickte. »Oh Scheiße.«

Sie kniff die Augen zusammen und keuchte gegen das Pumpen und Ziehen aus dem Bermudadreieck an. Als kämpften sich Rasierklingen ihre Harnröhre entlang in die Freiheit. Ein klares Signal, ihre Prioritäten zu ändern. Was auch immer passiert und wie auch immer sie hierher gelangt war - das konnte warten. Sie musste erst einmal ein Klo auftreiben oder sie würde sich in spätestens fünf Minuten erbarmungslos einnässen.

Sie stöhnte.

Das bedeutete leider gleichzeitig, dass ihre Schonfrist abgelaufen war. Es galt, den fadenscheinigen Schutz der Mülltonnen zu verlassen und zuzusehen, wie sie nach Hause kam. Daran führte kein Weg vorbei; selbst wenn sie damit riskierte, jemandem so in die Arme zu laufen und sich bis auf die Knochen zu blamieren. Vielleicht sogar demjenigen, der an ihrer jetzigen Lage nicht ganz unschuldig war ... Der irgendwo lauerte und sie heimlich beobachtete.

Der Gedanke brachte sie fast zum Heulen, riss sie aber zumindest aus ihrer Starre. Außerdem sorgte der Adrenalinschub in seinem Gefolge dafür, dass ihr die Kälte stärker bewusst wurde. Sie schlotterte mittlerweile am ganzen Körper und sehnte sich nach der Wärme und Sicherheit geschlossener vier Wände; vorzugsweise ihrer eigenen.

»Also los. Mach schon, du Feigling.« Mühsam wuchtete sie sich in die Höhe und schielte um die Ecke.

Niemand da. Alles war friedlich und ruhig. Ihre einzige Gesellschaft bestand in dem vertrauten Prickeln, das ihr vom Nacken bis knapp zum Gesäß reichte und ihre Beine in Wackelpudding verwandelte. Es tackerte sie regelrecht am Boden fest und bildete eine imaginäre Mauer vor ihrer Nase.

»Beweg dich.« Trotz ihres Kampfflüsterns konnte sie sich nicht rühren.

Sarah nagte an ihrer Unterlippe. Wovor zum Teufel hatte sie eigentlich solches Muffensausen? Vor dem schwarzen Mann, der gleich hinter der nächsten Biegung auftauchen würde? Oder dem zähnefletschenden Monster, das aus den Schatten sprang, um sie aufzufressen?

Sie schluckte und neben der Angst wallte Wut in ihr auf. Sich wegen ein bisschen Stille die Hosen vollmachen ... Wahrscheinlich gab es eine ganz harmlose Erklärung für diese ausgestorbene Filmkulisse. Vielleicht eine Art Halluzination. Trugbilder, heraufbeschworen von überreizten Nerven ...

Metallenes Krachen zerfetzte den stummen Satz.

Sie schlug sich die Hand vor den Mund und unterdrückte den schrillen Aufschrei, der ihre Kehle kitzelte. Elektrisierende Schallwellen am Gaumen. Das dröhnende Scheppern schwang parallel dazu zwischen den Häuserreihen und brachte ihre Trommelfelle zum Pochen.

Panik.

Ihr Puls raste. Ihre Lungen japsten verzweifelt nach Luft. Gänsehaut sowie Selbstbeherrschung explodierten und mit einem energischen Ruck sprang sie aus der Deckung. Nicht länger ein verstörtes Kaninchen in seinem Bau, sondern ein zu Tode Erschrecktes, das über offenes Feld hoppelte.

Dass es vermutlich gar keinen Jäger gab, interessierte nicht.

Blindlings rannte sie quer über die Straße, duckte sich hinter eine niedrige Mauer und presste sich schutzsuchend an den glitschigen Stein. Ihre Brust brannte in einem üblen Krampf. Sie keuchte und schaute zu den Mülltonnen. Nichts. Kein Monster, das im Abfall wühlte und ihre Spur aufnahm. Kein Serienmörder, der das Messer am Mauersims wetzte. Sogar das Geräusch hatte sich im Dunst dieser Bühne vollständig aufgelöst.

Sarah sog gierig das Aroma von Stein und Moos ein, das ihr provisorischer Schützengraben verströmte, und schalt sich selbst eine Idiotin. Ein Fünkchen Krach und sie schnappte schier über. Verdammt, sie war eine erwachsene Frau. Ein vernünftiger, rationaler Mensch. Lärm brachte einen nicht um. Langsam normalisierte sich ihr Kreislauf wieder und sie verbuchte das Erlebnis als gewöhnliches Scheppern unbekannter Herkunft.

Aber war es wirklich nur das gewesen? Hatte es nicht kolossal laut geklungen? Und hatte sie nicht auch einen Luftstrom gespürt? Als würde sich eine große Tür öffnen?

Sie schüttelte die Empfindung ab.

Ihre Bereitschaft die dämliche Halluzination dieser Geisterstadt obendrein mit unsichtbarer Scheiße zu füttern dümpelte bei etwa null. Sie wollte nach Hause. Sich auf ihre ausgeblichene Couch werfen, in eine Decke kuscheln und Stunden später in der Realität aufwachen.

Selbstredend erst nachdem sie den Ballast, der ihre Blase auf Melonengröße dehnte, losgeworden war.

»Verflucht.« Sarah kreuzte die Beine. Die Rohre standen eindeutig kurz vorm Platzen. Ihr gesamter Bauch zog dermaßen fies, dass der Tausch Kloschüssel gegen Psychopathenmonsterzombies mittlerweile durchaus seine Reize besaß.

Gebückt schlich sie zum nächstgelegenen Hauseingang.

Nicht eine Menschenseele. Leere Fenster und das verwaschene Grau des Himmels. Sie konnte genauso gut das Höschen runterlassen und direkt auf den Gehweg pinkeln ... Sie schüttelte sich. Nein, das überstieg doch ihre persönliche Schamgrenze. Sie machte ein paar weitere Schritte und schlüpfte neben einen massiven Altglascontainer. Sie musste es in ihre Wohnung schaffen. Die paar Minuten würde sie schon aushalten.

»Gepullert wird daheim!« Sie grinste.

Das Bild ihres mit Muscheln bemalten Toilettendeckels zauberte Fältchen in ihre Mundwinkel. Die wirklich wichtigen Dinge erledigte man eben auf seinem eigenen Thron. Ihr Bermudadreieck stimmte schmerzhaft zu. Allerdings setzte das voraus, dass man den Weg dorthin fand. Sarahs nackte Füße schmatzten auf dem Asphalt, während sie den Container umrundete und in eine Querstraße einbog. Und dazu musste sie wiederum erst einmal wissen, wo zum Teufel sie eigentlich war.

»Verdammt!« Sie blieb stehen und lehnte sich gegen eine Wand. An dieses simple, aber entscheidende Detail hatte sie bisher nicht einen einzigen läppischen Gedanken verschwendet.

Zögernd sah sie sich um. Zwar kam ihr die Gegend vage bekannt vor, doch vertraut war ihr keines der Häuser. Jede Straße konnte theoretisch zu ihrer Wohnung führen oder sich schlimmstenfalls durch eine völlig fremde Stadt winden.

Ihr innerer Kompass drehte fröhlich Pirouetten.

Indessen suchte Sarah nach einem tauglichen Orientierungspunkt: Parkbuchten, Fahrradständer, weiße Fassade, braune Fassade, links entdeckte sie das verwaiste Schaufenster eines Klamottenladens mit gruselig abgeschabten Puppen, rechts ragte eine kahle Litfaßsäule in die Luft, östlich gab es einen Hydranten und zwei schiefe Holzzäune.

Sie seufzte und machte unsicher einige Schritte Richtung freies Gelände. Ihr wurde ganz schlecht vor Angst; und obwohl es irrational war, wünschte sie sich inbrünstig, dass endlich jemand anfing, zu lachen und mit dem Finger auf sie zu zeigen. Sollten sie sich ruhig die Mäuler zerreißen über die Frau in Unterwäsche. Auch Fotos durften sie gerne schießen und das schräge Mädchen begaffen. Alles - selbst die größte Blamage - schien besser zu sein als dieses Vakuum ohne Leben.

Sie drängte die Tränen zurück und konzentrierte sich auf ihr aktuelles Ziel.

Stur ließ sie den Blick durch die Gegend schweifen und hakte im Geist jede Auffälligkeit ab, die ihr unter die Augen kam. Zwei Autos standen auf der anderen Seite. Ihre Scheiben waren schwarz. Eine Bushaltestelle ohne Namen lag auf dem Weg; aber bis auf den gläsernen Unterstand mit seinen zahlreichen Sprüngen und einen defekten Fahrscheinautomaten entdeckte sie dort nichts Sehenswertes. Etwa hundert Meter weiter mündete eine gekieste Abzweigung in einen kleinen Park. Daneben lichtlose Laternen und ... ein Straßenschild ...

1

»Ja!« Sarah stolperte auf das weiße Rechteck zu, das ihr wie ein ferner Rettungsanker zulächelte. »Warte ...«

Eisern hielt sie Blickkontakt. Es schien ihr so klein und zerbrechlich, dass sie befürchtete, es würde sich in Luft auflösen, wenn sie auch nur einen Wimpernschlag die Augen davon abwandte. Also verschwendete sie keine Energie auf die Straße vor sich, sondern marschierte ungeachtet möglicher Hindernisse oder Stolperfallen einfach geradeaus.

Klebriger Schmutz heftete sich an ihre Fußsohlen. Spitze Steinchen stachen ihren Ballen. Einmal schrammte ein scharfer Gegenstand – vermutlich eine Scherbe – an ihrem Knöchel vorbei, aber nichts konnte sie bremsen.

Der Abstand verringerte sich schnell und bereits im Laufen kniff sie die Lider zusammen, um die verschwommenen Buchstaben zu entziffern. Logischerweise umsonst, denn noch trennten sie rund dreißig Meter von dem Schild. Aus dieser Distanz bildeten die Linien lediglich ein bizarres Muster ohne jegliche Bedeutung.

Sarah beschleunigte und massierte ihre schmerzende Seite. Zwanzig Meter. Aufgeregt blinzelte sie. Schälte sich da ein gebogenes A aus dem Wirrwarr? Oder war das eher ein D? Sie sammelte zähen Speichel zwischen den Zähnen und spuckte den Klumpen auf den Gehsteig. Zehn Meter. Nein, beides Fehlanzeige. Das Blech zierten weiterhin sinnlose Schnörkel und Striche, Bögen und Kreise.

Daran änderte sich auch nichts, als sie direkt darunter stand.

Schwarzweißes Chaos.

Sie trat einen Schritt zurück, wieder einen vor und einen Dritten zur Seite. Keine Chance, ihr Rettungsanker weigerte sich beharrlich, etwas annähernd Vernünftiges preiszugeben. Falls das tatsächlich ein Straßenname sein sollte, dann garantiert nicht in ihrer Sprache. Vielleicht Griechisch oder Kyrillisch. Chinesisch? Japanisch? Klingonisch?

Ratlos schüttelte Sarah den Kopf.

Überhaupt wirkte das Gekritzel irgendwie falsch. Seine glänzenden Ränder stachen dreidimensional von dem Schild ab; aber nicht als wären sie in das Material eingestanzt. Sie wölbten sich - und aus einem bestimmten Winkel heraus betrachtet schienen sie sich sogar zu bewegen. Zuckend, kriechend, wabernd. Schwarze Würmer, die in Zeitlupe ihren eigenen kranken Walzer tanzten.

Bei dem Anblick wurde ihr übel.

Müde lehnte sie die Stirn gegen den Metallpfosten und atmete tief durch die Nase ein. Der Geruch kupfrigen Schimmels legte ihren Mund in Falten. Magensäure perlte ihr die Speiseröhre hoch und neben dem Schwindel, der von einem Ohr zum anderen gondelte, machte ihr das Brennen jenseits des Bauchnabels immer schlimmer zu schaffen.

Ihr Bermudadreieck loderte und sie würde definitiv jede Sekunde pinkeln. Egal ob in eine Toilettenschüssel, hinter einen Busch oder mitten auf den Asphalt.

»Oh Gott!« Sarah entfuhr ein kehliger Aufschrei.

Etwas berührte ihr Schienbein.

Erschrocken schaute sie nach unten und sah eine lange, dürre Schlange über ihre Haut gleiten. Ihr stockte der Atem. Der schwarze Körper ohne Maul und Augen hing vorne an ihrem rechten Bein, hatte sich dort offenbar festgesaugt und stupste mit seinem Schädel ihr Knie.

»Gott ...«

Es zischte leise und blähte sich. Als Nächstes faltete es seine Mitte raupenartig zur Ziehharmonika, wuchtete ein weiteres Teilstück seiner Gestalt hoch und knickte oben ab. Ein schlaffer Krakenarm. Schließlich robbte es gemächlich zu ihrer Wade, wobei es eine feine Spur teerigen Schleims hinterließ, der in halbtransparenten Streifen klebrig spannte.

»Geh weg!« Sie kreischte panisch und versuchte, das Tier – wenn es denn wirklich eines war – mit Lufttritten abzuschütteln; doch es hielt sich bombenfest in seiner Position. »Hau ab! Bitte hau ab!«

Das Vieh hob seinen nicht vorhandenen Kopf und glotzte sie blind an, dann sackte es zurück und wickelte sich eng um ihr Knie. Dicker und länger als zuvor; aller Logik zum Trotz in der Bewegung gewachsen. Eine gierige, unnachgiebige Liane.

Sarah taumelte rückwärts und riss kreischend an ihrem Fuß. Das Ding krabbelte bereits ihren Oberschenkel hinauf. Angewidert drehte sie sich in der Hüfte und holte Schwung, um sich aus dem Griff zu befreien. Aber sie kam kaum einen halben Meter weit, ehe die Schlange ihr den Muskel so abschnürte, dass sie vor lauter Schmerzen abbrechen musste.

»Lass los!«

Sie hörte das Schmatzen des sehnigen Körpers, als er sich ein wenig löste und sein Ende wie eine Peitsche gegen ihren Schenkel donnerte. Brennende Hitze versengte ihre Nerven, verwandelte sich in Taubheit und zeichnete eine rot leuchtende Strieme unter das Schwarz.

»Hilfe!« Wimmernd packte Sarah das Ding mit beiden Händen, verkrallte die Nägel in der glitschigen Riesenraupe und zerrte daran.

Ihr Gegner aber glich einem stramm gespannten Tau –zumindest an dieser Stelle. Auf der hinteren Seite ihres Beins konnte sie seine steigende Aktivität fühlen. Das Vieh begann, emsig zu zappeln und anzuschwellen. Irgendwo in Höhe ihrer Kniekuhle bekam es eine Ausbeulung. Es vibrierte, spaltete sich und schickte eine zweite Schlange auf Beutefang.

»Hilfe!«

Der neue Ausläufer zeigte sich recht unbeeindruckt von ihrer schwachen Gegenwehr. Zielsicher kreuzte er ihren Oberschenkel, krabbelte wellenförmig über ihr Gesäß und arbeitete sich Richtung Schultern voran. Unterhalb ihres Nackens angelangt verzweigte er sich ein weiteres Mal und schickte zwei Tentakeln zu ihren Armen, derweil er selbst eine lockere Schlinge um ihren Hals flocht.

»Bitte, jemand muss mir helfen!« Ihr Kopf wurde nach hinten gezogen und ein feuchtwarmer Strang presste sich zwischen ihre Lippen. Er dämpfte ihre restlichen Schreie.

Dafür erkannte sie nun den Ursprung des Wesens: die Buchstaben. Sarah heulte stumm auf. Es bestand kein Zweifel – auch wenn ihr Verstand sich mit allen Mitteln wehrte, ihn zu akzeptieren – die schwarzen Linien hatten ihren Platz auf dem Schild verlassen. Sie hatten sich in diese Monstrosität verwandelt und fesselten sie wie eine Schlingpflanze an den Metallpfosten. Ein pechschwarzes Spinnennetz, das immer mehr Fäden spann und sie allmählich einwob.

»Nein!« Sie stemmte sich in die Seile.

Abscheu und Ekel verliehen ihr enorme Kräfte und es gelang ihr tatsächlich, sich abermalig einige Zentimeter von ihrem undefinierbaren Feind zu lösen. Sie trat und boxte nach dem Gewirr; doch je stärker sie sich wehrte, desto zahlreicher wurden die Fäden, die ihren Körper umwickelten. Sie zerrten an ihr, sogen sie erbarmungslos zurück an die Stange und quetschten ihr Fleisch stellenweise derart heftig, dass ein Blutstau darin kribbelte.

»Lass endlich los«, murmelte sie undeutlich gegen ihren Knebel, nahm all ihren Mut zusammen und biss in den Tentakel, der ihr den Mund versperrte.

Ein Vibrieren lief durch das Vieh. In sein Zischen mischte sich ein Knurren und für einen Herzschlag lockerte sich sein Haltegriff. Sarah nutzte die Chance, drückte sich von der Stange ab und warf ihr gesamtes Gewicht in die Bewegung. Der Strang um ihren Hals verengte sich, rutschte ab und gab sie frei.

Hoffnungsschimmer keimten in ihr auf.

»Fahr zur Hölle!« Von ungewohnter Kampfeslust und Wut angestachelt bearbeitete sie mit Nägeln, Fäusten und Zähnen jeden Flecken des garstigen Dings, den sie erwischen konnte. Dabei kreischte sie unartikulierte Flüche, spuckte und schluckte tapfer den schwarzen Teer, anstatt wertvolle Zeit zu verschwenden, indem sie sich die Lippen abwischte.

Später würde sie garantiert kotzen; das versprach ihr der faulige Geschmack von Erde, ranzigem Fett, Säure und Vergorenem auf der Zunge. Aber ihr Einsatz zeigte erste Wirkung. Die kopflosen Schlangen um ihr Becken schnellten zum Schild zurück und wirbelten konfus durch die Luft. Gleiches passierte an ihren Unterarmen, Rücken und Po. Lediglich ihr rechtes Bein und ihre Schultern waren jetzt noch im Netz gefangen.

Adrenalin flutete ihre Adern und für Sekunden glaubte sie, es fast geschafft zu haben. Dann spürte sie einen Ruck, der sie von den Füßen hob, schwebte einen Moment schwerelos über der Straße und knallte kurz darauf mit der Stirn so hart gegen das Metall, dass ihr Sterne vor den Augen tanzten.

Sie stöhnte und sackte in sich zusammen.

2

In dem kleinen Raum roch es nach Lavendel. Er sog das süß-schwere Aroma ein und sah sich um. Der eindringliche Duft kam vom Fenster. Ein üppiger Blumenstrauß mit lilafarbenen Wedeln, grünen Farnen, blauen Bändern und rosa knospenden Blüten. Die übersprühenden Farben bildeten eine Oase der Lebensfreude; schafften es aber trotzdem nicht, dem kalten Weiß des Zimmers dauerhaft etwas Gemütliches zu verleihen.

Tupfen im Eis ...

Schweigend stand Doktor Severin im Türstock und lauschte dem Piepen der Geräte. Ihre alternierende Melodie war ihm so vertraut, dass er die einzelnen Geräusche längst nicht mehr heraushörte. Sie verschmolzen zu einer harmonischen Einheit, die entsprechend Raum und Patient stets ihr ganz persönliches Lied zu singen schienen. Jede Komposition ein spezieller Rhythmus mit einer eigenen Geschichte.

Er lehnte den Kopf gegen die glatt lackierte Oberfläche und schloss einen Moment die Augen.

Manchmal fragte er sich, ob alle Ärzte das so empfanden oder ob er für diese Schwingungen besonders empfänglich war; sie brauchte, um das notwendige Gleichgewicht zwischen Distanz und Engagement zu finden.

Er wusste es nicht, vermutete jedoch, dass die Antwort irgendwo in der Mitte lag.

»Haben Sie neue Ergebnisse?« Der junge Mann am Rand des Krankenbettes drehte den Kopf. Dabei ließ er den Nacken leicht kreisen und streichelte weiter den Arm seiner Freundin. »Irgendeine Veränderung?«

»Ich fürchte nein.«

»Hm.« Ein Schatten huschte über seine Augen.

Severin machte einen Schritt ins Zimmer und kontrollierte den Infusionsständer. Dann warf er einen Blick auf die Krankenakte und verglich die verzeichneten Werte mit den Zahlen am Monitor. Wie erwartet war Ersterer tadellos durchlässig, während Letztere bis auf minimale Schwankungen übereinstimmten. Die Krankenschwestern leisteten gute Arbeit.

Gelegentliche Stichproben schadeten allerdings nicht –und sie halfen, gewisse sprachlose Sekunden zu überbrücken. Also prüfte er auch noch per Hand den Puls und checkte die Schläuche.

»Es sind jetzt drei Monate.« Der junge Mann leckte sich die Lippen. »Drei Monate und sechs Tage genau.« Die Worte klangen nicht frustriert oder vorwurfsvoll; in ihnen wohnte lediglich eine sachliche Erkenntnis. »Das ist eine verdammt lange Zeit, finden Sie nicht?«

Durch das Fenster fielen vereinzelte Sonnenstrahlen. Die Frau unter dem Laken hob und senkte ihren Brustkorb, als wollte sie beweisen, dass allen Widrigkeiten zum Trotz noch Leben in ihr steckte.

Im Endeffekt machte es ihren Zustand umso trauriger. Denn obwohl die breite Narbe an ihrer Schläfe schon anfing, zu verblassen, und sich ihre Vitalzeichen relativ stabil im positiven Bereich eingependelt hatten, fehlte dem Körper jegliches Bewusstsein.

Severin schluckte und suchte nach den richtigen Worten. Er hasste platte Phrasen und Beschönigungen. Darum bemühte er sich stets, ehrlich zu sein, ohne zusätzlichen Kummer zu verursachen. Leider war das nicht immer möglich, weshalb er diesmal dem hohlen Gewäsch den Vorzug gab.

»Sie dürfen die Hoffnung nicht aufgeben.«

»Ach nein?«

»Koma ist nicht das Ende.« Der Satz klang selbst in seinen Ohren schal. »Es bedeutet nur, dass wir Geduld haben müssen.«

»Geduld ...« Sein Gegenüber seufzte.

»Ich verstehe, wie unbefriedigend das klingt.« Doktor Severin trat näher und zog sich ebenfalls einen Stuhl ans Bett. »Sie fühlen sich hilflos und überfordert. Sie opfern so viel Zeit und Kraft und nichts bewegt sich ...«

Klare Flüssigkeit tropfte einen der Schläuche entlang und verschwand in dem mittleren von Klebestreifen verborgenen Zugang. Der junge Mann starrte jedem Tropfen aufmerksam hinterher. Seine steife Mimik verriet das emotionale Chaos, das jenseits seiner Stirn tobte.

Severin benetzte seine Lippen. Er musste jetzt behutsam vorgehen, wenn er die Sache nicht vermasseln wollte. Ein falscher Satz und er würde das brüchige Vertrauensverhältnis, das er in den letzten Wochen mühsam aufgebaut hatte, unwiderruflich zerstören.

Er holte tief Luft: »Ich wünschte wirklich, ich könnte Ihnen Konkreteres sagen. Aber das menschliche Gehirn ist uns in weiten Teilen immer noch ein Rätsel.« Die Konturen des Stethoskops schwebten einen Moment schattenhaft über seiner Patientin, als er sich vorbeugte und die Schulter des anderen in einer freundschaftlichen Geste drückte. »Wir tun unser Bestes, glauben Sie mir.«

Zitternde Finger umfassten die schlaffe Hand auf der Decke und man konnte die stumme Bitte auf dem Gesicht ablesen. Dieser Junge würde jetzt alles dafür geben, ein winziges Zeichen der Hoffnung zu erhalten. Ein Zucken. Ein Blinzeln. Ein müdes Lächeln.

»Meinen Sie, sie kann mich spüren?«

»Denkbar wäre es.«

»Aber sie hat keine Schmerzen, oder?« Besorgnis legte sich über die müden Gesichtszüge. »Ich habe viel zu dem Thema gelesen und einige Leute behaupten, sie hätten während ihres Komas Albträume gehabt. Manche sagen sogar, sie hätten Dinge gefühlt und Stimmen gehört.«

Ein kräftiger Hauch Lavendel wehte über die traurige kleine Gesellschaft. Es war wie eine vorgezogene Beerdigung, bloß dass der Sarg statt aus Holz aus weiß-gelb gestreifter Baumwolle bestand.

»Die Medikamente halten ihre Freundin völlig schmerzfrei, machen Sie sich deshalb bitte keine Sorgen.« Severin zögerte. »Was sie von ihrer Umwelt wahrnimmt oder wie ihr Unterbewusstsein die Sache verarbeitet, kann ich allerdings nicht mit Bestimmtheit sagen. An diesem Punkt scheiden sich die Geister.«

»Verstehe.«

Die Zahnräder begannen, sich zu drehen ...

»Danke.«

Der Motor setzte sich in Bewegung ...

»Gern. Leider muss ich jetzt weiter zur Visite. Falls Sie sonst noch irgendwelche Fragen haben – meine Tür steht Ihnen jederzeit offen.« Er erhob sich zäh von seinem Stuhl, blickte den jungen Mann auffordernd an und traf Anstalten, das Zimmer zu verlassen. »Sie wissen ja, wo sie mich finden.«

Seine Schuhe quietschten auf dem Linoleum. Die Geräte sangen ihr Lied und von draußen drang das Klappern von Plastikgeschirr herein.

»Sie haben da letztens eine Studie erwähnt ...«

Er sprach die Sache von sich aus an. Das klappte doch wie am Schnürchen. »Richtig. Ich führe derzeit eine Forschungsreihe zur Komabehandlung durch. Reaktivierung mittels elektrischer Stimulation.« Er drehte sich um und massierte sein Kinn. »Ihre Freundin wäre eine potenzielle Kandidatin.«

»Sie hätte Chancen, in die Studie aufgenommen zu werden?«

»Nun, vorher müssten wir einige Tests machen. Die Plätze sind stark begrenzt ... aber ja ... ihre bisherigen Ergebnisse sehen recht vielversprechend aus.« Kontrolliert zwang er sich zu einer dramatischen Pause. »Wenn Sie möchten, lasse ich Ihnen die Infomappe am Empfang hinterlegen.«

Erneut wandte er sich Richtung Tür.

»Doktor Severin ...«

»Ja?«

»Sie wird nicht aufwachen, oder?«

»Nein, vermutlich nicht.« Langsam kehrte er zum Bett zurück und sah dem jungen Mann eindringlich in die Augen. »Man liest zwar gelegentlich von Fällen, die spontan aus dem Koma erwachen, aber ihre Zahl ist verschwindend klein. Und je länger der Zustand andauert, desto geringer wird die Wahrscheinlichkeit. Zudem steigt das Risiko irreparabler Schäden.«

»Ich verstehe.«

Seine Zunge schmeckte bittere Galle. Er kam sich schäbig vor, die verletzliche Stimmung, die in diesem Raum herrschte, für seine Zwecke zu nutzen. Andererseits konfrontierte er die Menschen lediglich mit der Wahrheit –dass er sie Gewinn bringend einsetzte, konnte man ihm moralisch nicht anlasten.

Er offerierte ihnen eine Perspektive und sie bezahlten mit einem gewissen Risiko; das war seit Urzeiten der Lauf der Medizin. Wer forschte, musste die Fakten als kalte Tatsachen betrachten. Wer Geschichte schreiben wollte, durfte keine Rückschläge fürchten. Wer Studien betrieb, war darauf angewiesen, seine Argumente so zu formulieren, dass ihm die nötigen Probanden nicht ausgingen.

»Würden Sie es mir erklären?«

»Die neue Behandlungsmethode?«

Der Fisch war am Haken. Jetzt hieß es, ihn behutsam einzuholen und im Netz zu verstauen.

»Sicher.« Severin nickte und setzte sich wieder.

Dieser junge Mann war der Schlüssel. Wenn er es schaffte, ihn zu überzeugen, würden auch ihre Eltern zustimmen. Auf seine Nase war Verlass.

Und die sagte ihm außerdem, dass er mit dieser Patientin kurz vor dem entscheidenden Durchbruch stand.

»Wir werden zunächst eine spezielle Mischung aus Stoffen injizieren, die den Blutdurchfluss und die Aufnahmefähigkeit des Gehirns erhöhen. Dann platzieren wir winzige Sonden in ausgewählten Bereichen, um selbst die minimalsten Aktivitäten messen und ...«

Sein Gegenüber hob die Hand und bedeutete ihm, einen Moment zu unterbrechen. Der fahle Teint und das Zittern machten den Anschein, als müsse er sich gleich übergeben. Eine nicht wirklich ungewöhnliche Reaktion, trotzdem staute sich Hitze unter Severins Kittel.

»Was genau meinen Sie mit platzieren?«

Diese Frage hatte er befürchtet. Sie läutete die finale Runde und gleichzeitig den schwierigsten Part ein. In den nächsten Sekunden würde sich die Waage zur einen oder anderen Seite bewegen. Es hing nun alles von seinem Geschick ab, blutige Bilder in harmlose Worte zu kleiden.

»Sind Sie mit dem Begriff permanenter Konnex vertraut?«

»Nein ...«

Der Einwurf war logischerweise überflüssig, hatte er das Wort im Laufe seiner Studien doch quasi selbst erfunden. Aber er gab ihm die Gelegenheit, seine eingeübte Rede abzuspulen.

»Sie müssen sich das folgendermaßen vorstellen: Solange wir leben, hält unser Gehirn niemals still. Sogar in tiefster Bewusstlosigkeit findet auf einer gedämpften Ebene ein Austausch an Impulsen statt. Geräte wie EEGs zeichnen diese Ströme für uns auf und machen sie sichtbar. Jedoch nicht, wenn sie extrem schwach sind. Diese Kleinstregungen werden überlagert beziehungsweise ignoriert.« Severin massierte seine Oberschenkel. »Allerdings vertrete ich die Theorie, dass gerade diese Impulse den Weg aus dem Koma zeigen können. Es ist damit von ausschlaggebender Bedeutung, so nahe als möglich an ihre Quelle zu rücken.«

»Okay ...« Die Nasenflügel des jungen Mannes blähten sich. Sein Gesicht verlor eine weitere Nuance Farbe und an dem Rhythmus seiner Atmung konnte er sehen, dass er verstanden hatte. Dennoch beschworen ihn die starr auf ihn gerichteten Pupillen, es auch laut auszusprechen.

»Ich will Sie nicht belügen – dazu ist ein einmaliger Eingriff nötig, in dessen Verlauf wir die Schädeldecke eröffnen müssen. Der Gedanke mag zunächst beängstigend sein, aber ich versichere Ihnen, dass sich Ihre Freundin in kompetenten Händen befindet.« Aufmerksam beobachtete er jede Zuckung und achtete darauf, keine allzu lange Pause entstehen zu lassen. »Haben wir die Sonden platziert, können wir diese schwachen Ströme erfassen und sie über unserer Computersystem verstärken. Dadurch erreichen wir eine zielgerichtete Stimulation und erhöhen die Eigenaktivität des Gehirns. Darüber hinaus sollte es uns in die Lage versetzen, eine Diagnostik zu entwickeln, die es uns in Zukunft erleichtert, verschiedene Stadien des Komas zu identifizieren und effektiv zu behandeln.«

Stille.

Angestaute Luft und Schweigen hingen fast greifbar zwischen den Wänden. Ihr Gewicht wurde getragen von dem mittlerweile unerträglichen Geruch nach Lavendel. Süß und schwer verstopfte er die wenigen Kanäle im Zimmer, durch die noch Sauerstoff zirkulierte.

»Das war eventuell ein bisschen viel auf einmal.«

»Nein ... Ja ... Ich muss das erst verdauen. Ich meine, wir hatten Pläne ... Jetzt reden wir davon, ihren Kopf aufzuschneiden ... Das ist verrückt ...«

»Denken Sie in Ruhe darüber nach. Sprechen Sie mit ihren Eltern. Gemeinsam werden Sie die richtige Entscheidung für Ihre Freundin treffen.«

»Verlobte.«

»Bitte?«

»Verlobte. Christina und ich wollten diesen Herbst heiraten.«

3

Als sie wieder zu sich kam, pulsierten ihre Schläfen. Ihr war schwindelig und oberhalb ihrer rechten Augenbraue wuchs eine satte Beule. Sie konnte das Ei anschwellen fühlen, auch wenn sie unfähig war, es zu berühren.

Das Vieh hatte ihren kleinen Knockout indessen genutzt und das Netz schamlos ausgedehnt. Ihr Blick schweifte von den Füßen zur Schulter. Ja, ihre Lage hatte sich dramatisch verschlechtert: Sie hing etwa eine Armeslänge über dem Boden, saß mehr, als dass sie stand, und kreuz und quer spannten sich schwarze Schlingen um ihren Körper. Einige stützten sie wie auf einer Schaukel, andere schnürten sie eng ein. Insgesamt jedoch gestatteten sie ihr kaum Bewegungsfreiheit.

Ein beklemmender Kokon aus feindlichem Gewebe.

Zu allem Überfluss musste sie sich auf die Zunge gebissen haben, denn ein widerlicher Kupfergeschmack füllte ihren Mund. Salziger, blasiger Schaum befeuchtete ihre Lippen und einige Tropfen rannen ihr das Kinn herunter.

Den Hauptteil ihrer Aufmerksamkeit beanspruchte allerdings das glühende Messer, das ihr permanent durch den Unterleib fuhr. Sarah konnte nicht sagen, ob sie schrie oder stumm die Kiefer auf und zu klappte; jedenfalls vibrierte das Echo aus dem Bermudadreieck hinter ihren Zähnen.

»Gott ... Scheiße ...«

Hitze staute sich in ihrem Slip und ein grausames Ziehen flutete von dort zu ihrer Nasenwurzel. Abwechselnd hatte die den Eindruck auf einer Herdplatte zu hocken und von einer Stricknadel unsittlich angebohrt zu werden.

»Nein ...«, mit aller Kraft presste sie die Beine zusammen. »Nicht ...«

Ihre Blase versagte endgültig den Dienst.

Warme Nässe rann über die Innenseite ihrer Oberschenkel, tränkte ihr Höschen und schickte unsichtbare Glassplitter durch ihre Harnröhre, die sie von innen zu zerreißen drohten. Ihr Gesicht glühte unter Schmerz und Schamesröte.

»Fühlt sich heftiger an, als es ist ... fühlt sich heftiger an, als es ist ...«, murmelte sie ein brüchiges Tantra und blinzelte ängstlich an ihrer Hüfte herab. »Fühlt sich ...«

Der Anblick, der sich ihr bot, übertraf ihre schlimmsten Befürchtungen. Zähes Burgunder färbte den lilafarbenen Stoff schwarz und floss in mindestens fünf Rinnsalen ihre Haut entlang. Dunkel und satt.

Sarahs Gedärme stülpten sich auf Links. Sie blutete. Nicht ein bisschen, sondern stärker als bei jeder Periode. Dazu schien ihr Körpersaft schon halb geronnen oder verunreinigt zu sein, denn trotz seines wasserartigen Flusses fehlte ihm die typisch hellrote Tönung. Bis auf den nassen Glanz frischer Feuchtigkeit unterschied es sich kaum von den Fangarmen, die sich darin aalten.

Panik schnürte ihr die Brust zu.

Allein. Unterwäsche. Keine Orientierung. Blut. Pinkeln. Was hatte man ihr angetan?

Ihre Gedanken fuhren Achterbahn, während die Ausläufer des Netzes begannen, den Sud zu verschmieren und dem Bild dadurch eine noch grauenvollere Note zu verpassen.

Unsichtbare Rasierklingen zerschnitten ihren Schambereich; und in ihrem Gefolge dämmerten erneut massenhaft abgespeicherte Schnappschüsse hoch, in denen sich unkenntliche Schemen an Frauen vergingen.

Hässliche Szenen, die sie anwiderten. Dialoge, die eindeutig aus Filmen stammten. Fetzen von Eindrücken, die erschreckend real anmuteten. Aber am Ende führten sie alle doch wieder ins Nichts. Sie konnte sich nicht erinnern. Sie war hier am Arsch der Welt, blutete und hechelte im Takt ihrer Schmerzen.

Festgetackert an dieses Ding ... dieses Tier ... diese Pflanze ... dieses Ungeheuer ... das offenbar sein Bad genoss ...

»Weg!« Sarah zappelte und trat um sich. »Geht weg ...«

Immer mehr Fangarme rutschten über ihre nassen Schenkel und suhlten sich in dem allmählich trocknenden Burgunder. Sie drehten ihre Körper, glitten seitlich in alle Richtungen und manchmal meinte sie, winzige Zungen zu spüren. Als ob sie das Blut aufleckten.

Abstoßend.

Einem Tentakel schien aber selbst das nicht zu reichen. Er löste sich aus dem Verband, schlüpfte von hinten in den Bund ihres Slips und drängte dicht an die Quelle. Seine weiche, schuppige Oberfläche glich einem beweglichen Tampon mit Schlangenhaut, der von ihrem Po aus nach vorne glitt und dann atmend über ihrem Schritt ruhte.

»Er kommt.«

Sarah kreischte auf. Wer hatte das gesagt?

»Er kommt«, wiederholte die Stimme und dehnte die beiden Silben, sodass sie wie ihr eigenes Echo klangen. Parallel dazu pumpte der Ausläufer in ihrem Slip wie ein Blasebalg.

Sie ließ ihr Becken ruckartig kreisen, um den Eindringling abzuschütteln, und blickte sich gleichzeitig hektisch um. Niemand zu sehen.

»Hallo?« Ihre Zunge war schwer und das Wort kitzelte als Flüstern an ihrem Gaumen. »Ist da wer? Bitte, ich brauche Hilfe.«

Die Straßen um sie herum schwiegen. Das tote Grau und die Stille hatten sich nicht verändert. Keine Antwort. Keine Hand, die sich erlösend auf ihre Schulter legte und sie aus diesem Albtraum befreite.

»Er kommt. Deinetwegen.«

Ein metallenes Scheppern, wie sie es schon hinter den Mülltonnen gehört hatte, dröhnte durch die Luft. Seine Schallwellen bescherten ihr eine Gänsehaut. Sie fühlte das Zittern der Stange. Das Schild wackelte. Die Tentakel transportierten die Erschütterungen des Bodens zu ihrem Körper.

»Das zweite Tor ist offen«, drang es an ihr Ohr. »Er hat es aufgestoßen.« Ekelhaftes Lachen mischte sich unter das Gefasel. »Er kann dich schon riechen. Bald wird er dich holen.«

Endlich merkte Sarah, wo die Stimme ihren Ursprung hatte. Sie hob den Kopf und wünschte noch im selben Wimpernschlag, es nicht getan zu haben.

Aus dem zähen Teer des Wesens schälte sich ein Maul. Mitten in dem dicken Nest aus Fangarmen wölbten sich zwei lepröse Lippen nach außen, zwischen denen zähflüssige Stränge hingen und mehr schlecht als recht Zähne imitierten.

»Er wird dich holen.«

»Nein!«, schrie sie heiser und zerrte panisch an ihren Fesseln. Dabei wusste sie nicht, was ihr mehr zu schaffen machte - die Drohung aus dem hässlichen Schlund oder die Tatsache, dass das Ding überhaupt mit ihr redete.

So oder so verlieh ihr das höher werdende Kreischen und Gelächter des Viehs neue Kräfte. Wie toll trat sie um sich, boxte, kratzte, biss und wand sich in ihrem Kokon. Ihr einst starker Gegner heulte wütend auf. Sie ignorierte das Toben und seine Schlingen, die ihr ins Fleisch schnitten. Mit geschlossenen Augen streckte sie ihre Gliedmaßen bis an die erträgliche Grenze und darüber, bildete ein weit aufklaffendes Kreuz aus ihrem Körper und warf sich nach hinten.

»Er kommt!«, brüllte das Tier noch einmal, dann rissen unter abscheulichem Schmatzen seine Fangarme.

Sarah wurde rückwärts auf die Straße geschleudert.

Ihr Steiß knallte hart auf Asphalt. Ihre Ellenbogen knirschten bei dem Versuch sich abzufangen und rauer Bodenbelag zerschürfte ihre Haut. Aber sie war frei. Das Ding hatte verloren. Sie blinzelte in seine Richtung und sah das schwarze Netz zu Staub zerfallen. Diesen Kampf hatte sie gewonnen.

Und jetzt?

Sie wusste, dass sie nicht hier sitzen bleiben konnte. Jemand suchte sie. Jemand jagte sie. »Er« ... Sie schauderte. Wenn das Krachen wirklich sein Werk gewesen war, durfte sie nicht zögern. Sie musste sich verstecken. Sich irgendwo verkriechen. Ihren Arsch heimwärts bewegen ...

Tranceartig hefteten sich ihre Pupillen an das Panoramafenster eines kleinen Cafés. Das CappuTino. Sarah keuchte. Kein Zweifel, die vorher blanke Fassade wurde von den ihr vertrauten braunen Buchstaben verziert. Und war da nicht auch ein Lachen? Nicht boshaft ... sondern fröhlich ...

Sie wuchtete sich auf die Füße und schwankte auf den Laden zu. Hoffnung puschte ihren Kreislauf. Ja, eindeutig ein Lachen ... und Geplauder ... Es musste offen sein. Es musste!

»Bitte ... bitte ... bitte ...«, murmelte sie und drückte die Klinke.

Abgesperrt.

Sie lehnte sich gegen die Scheibe und spähte ins Innere. Reflektierte ihr Spiegelbild auf die Oberfläche. Das CappuTino blickte dunkel und ausgestorben zurück. Sie schob ihr Gesicht näher an das Glas und schickte Atemdampf auf die kalte Fläche. In seinem Dunst konnte sie weiter hinten eine Bewegung ausmachen; begleitet von alternierenden Stimmen.

Sie hielt die Luft an und lauschte.

Da unterhielten sich Leute. Mindestens zwei. Ein Mann und eine Frau. Sie wischte mit dem Unterarm über die Scheibe und kniff die Augen zusammen. Ein Mond. Über einer der gepolsterten Bänke ging ein bleiches Rund auf und reckte sich den Tischen und Stühlen entgegen.

Fasziniert und verwirrt zugleich starrte sie den prallen Hintern an, der sich in schneller werdenden Wellen hob und senkte. An seinem tiefsten Punkt stieß er auf behaarte Beine, die leicht angewinkelt dem Takt folgten, und Hände, die den Mond packten und seinen Lauf beschleunigten.

Ein Pärchen ... das es ungeniert im Café trieb ...

Sarah staunte nicht schlecht. In dieser seltsamen Stadt, die wohl letztendlich doch ihre eigene war, hätte sie mit einigem gerechnet, aber nicht mit einer ausgewachsenen Peepshow. Sie rückte ein Stück zur Seite und schielte nach den Gesichtern der beiden, doch Schatten bedeckten sie vom Hals aufwärts. Dafür kriegte sie fast alles andere zu sehen.

Die Frau schätzte sie auf Anfang bis Mitte zwanzig; der Mann war vielleicht ein paar Jährchen älter. An der Art, wie sie sich berührten, konnte man ablesen, dass sie nicht erst seit gestern zusammen waren.

Sie schluckte und beobachtete das stetige Heraus- und Hineingleiten über seinem Schoß, das alle paar Sekunden einen Teil seines Schaftes zeigte und ihn wieder in den Tiefen ihres schmal gestutzten Schamhaars verschwinden ließ.

Das ekstatische Wippen zog sie in seinen Bann und fast spürte sie den Druck seines Schwanzes zwischen ihren Beinen eintauchen. Ihr wurde warm und unterschwellig roch sie herben Schweiß. Und Tannennadeln?

Sarahs Herz klopfte. Jetzt richtete sich die Frau auch noch auf, warf ihre Mähne in den Nacken und ritt mit wackelnden Brüsten auf ihrem verschwitzten Pferd. Lachen, Stöhnen und abgehackte Wortfetzen mischten sich zu einem Brei.

Sie kannte die beiden. Obwohl ihre Gesichter weiter verborgen blieben, wusste sie das.

Neuer Dunst vernebelte das Glas.

Sie fuhr darüber, aber die Sicht wurde nicht besser. Zwar sah sie noch die zwei Gestalten, die sich nun voneinander lösten, aufstanden und zu streiten schienen, doch war ihre Haut irgendwie gräulich und substanzlos. Außerdem gerieten ihre Körper in Drehung.

»Mist!« Stechende Schmerzen schossen Sarah in die Schläfen. Sie knickte leicht ein und musste sich an der Scheibe abstützen.

Vor ihren Augen dehnte sich das Bild aus und schrumpfte, flimmerte und blasste aus, verschmolz mit der Spiegelung ihres Alter Ego. Das Pärchen rückte in die Ferne. Halbtransparente Bäume wuchsen aus der Rückwand des Cafés und die Konturen eines Autos überlagerten die Szene.

Sarah hielt sich am Glas fest und versuchte, das Karussell zu stoppen. Aber wie bei einer leiernden Laterna magica sausten die beiden Nackten im Zeitraffer an ihr vorbei. Ein krankes Storyboard, dessen Abstände größer wurden und dem Film in Sprüngen klaffende Lücken bescherte.

Sex. Streit. Die Türen des Wagens flogen auf und Kleidungsstücke hinterher. Sie stiegen ein. Das Dröhnen des Motors. Der Mann saß hinterm Steuer. Er trug kein Hemd. Die Frau hakte auf der Rückbank ihren BH zu und trat wütend gegen den Sitz. Gelächter. Versöhnliche Silben. Dann krümmte sie sich plötzlich und verschwand. Sein besorgtes, sonst allerdings nicht zu erkennendes Gesicht wandte den Blick von der Straße und im Zoom zu Sarah.

»Schluss! Das reicht!« Die Filmrolle riss, die Szene endete und sie übergab sich röchelnd neben dem Eingang zum Café.

»Was war das denn?« Zittrig spähte sie durch die Scheibe.

Das CappuTino grinste dunkel und ausgestorben zurück. Kein Zeichen von Leben. Das Pärchen mitsamt Bäumen und Auto war verschwunden. An ihrer Stelle herrschte gähnende Leere; selbst die Tische und Stühle fehlten und eine dicke Staubschicht bedeckte die wenigen Einrichtungsgegenstände. An den Wänden hatte sich teilweise der Putz gelöst und die Holzdielen besudelten Pfützen, die allem Anschein nach nicht von Wasser stammten.

Kompaktes Erdbeergelee Rhesusfaktor negativ.

Der Geruch von Kupfer und Verwesung drang durch das Glas an ihre Nase. Sarah würgte trocken. In den halb geronnenen Lachen versenkten sich zudem die Abdrücke von Händen. Das Café war zum Schlachthaus geworden - nur ohne Lämmer.

Etwas knackte.

»Ich will nach Hause ...«

Die Scheibe bekam einen Riss.

»Lasst mich doch alle in Ruhe ...«

Das CappuTino hatte vor vier Jahren für immer seine Türen geschlossen und war einem Zigarettengeschäft gewichen. Sarah schüttelte den Kopf über diesen absurden Gedanken. Das konnte unmöglich stimmen. Außerdem hatte es in der Nähe nie einen Park gegeben.

Steinchen und feiner Sand rieselten auf ihre Schultern. Die Buchstaben über ihr begannen, zu bröckeln. Gespenstisches blaues Licht waberte mit ihrem Spiegelbild um die Wette. Der Riss wuchs.

Wie bei einer Eisscholle breitete sich der Bruch sternförmig aus und vervielfachte ihr Spiegelbild. Zwölf entsetzte Sarahs glotzten sie einen Moment lang an, warfen sich dann herum und stürmten in wilder Panik auf die offene Straße.

Keine Sekunde zu früh.

Mit dem Geräusch tausender boshafter Glöckchen zerbarst das Fenster und ließ einen Regen winziger Splitter ausschwärmen. Links und rechts schoss die Wolke an ihrem Kopf vorbei, nebelte sie ein und verwandelte ihren Rücken in ein Nadelkissen. Sie schrie und duckte sich. Schützte ihr Gesicht mit den Händen und schlug wilde Haken.

Flüchten oder sterben. Ihre Füße klatschten auf dem Asphalt und Glasstückchen fielen künstlich laut von ihrer Haut ab. Sie bescherten ihr Dutzende kleiner Schnitte, die im Salz ihres Schweißes brannten.

Hinter sich hörte sie das Gebäude einstürzen.

Statt Staub wirbelte es jedoch den Geruch von Benzin auf und sorgte für ein dumpfes Dröhnen, das an eine gedrosselte Sirene erinnerte.

Sarah rannte blind weiter. Ihre Muskeln jaulten und ihre Lungenflügel pfiffen gequält bei jedem Schritt auf, aber sie konnte nicht anhalten. Die pure Angst trieb sie gnadenlos vor sich her und gestattete ihr keine Pause. Peitschte sie durch die Straßen, deren Konturen und Abzweigungen lediglich als Schemen unter ihren Fingern zu erkennen waren.

Wahrscheinlich lagen bereits mehr als vier Häuserblocks zwischen ihr und dem Gebäude, trotzdem wagte sie nicht einmal, sich umzudrehen. Der Abstand reichte nicht. Kein Abstand würde reichen. Also rannte sie weiter.

Sie rannte, bis eine Mauer aus Fleisch sie jäh stoppte.

Ein massiver Brustkorb, der ihr die Sicht nahm, und Arme, die sie umfassten.

4

Unmotiviert drückte Doktor Severin den Aufzugsknopf. Der Abwärtspfeil leuchtete grün auf und ließ den Flur noch ungesünder wirken, als er ohnehin schon aussah. Ein Seufzen stahl sich über seine Lippen. Manchmal schienen ihm die Wände all die Krankheiten hier einzusaugen und in Form einer merkwürdigen dünnen Patina abzulagern.

»Untergeschoss?«

Er nickte seinem Kollegen zu und nahm erleichtert zur Kenntnis, dass dieser sich vor den nächsten Blechkasten stellte. Ihm war gerade nicht nach Gesellschaft. Er fühlte sich angespannt, müde und unruhig. Eine Kombination, die seine Gedanken wie seine Zunge zu Quecksilber mutieren ließ.

Seine Fingerspitzen kribbelten. Die entscheidende Grenze lag ganz dicht vor ihm; das konnte er regelrecht schmecken. Diese Frau in dem Zimmer, Christina, war der Schlüssel. Wenn ihr Freund die richtige Wahl traf und ihre Eltern zustimmten, durfte er vermutlich bald sein eigenes Kapitel Medizingeschichte schreiben.

Ihm wurde etwas übel.

Versuch Nummer elf. Seine persönliche Glückszahl.

Falls es aber auch diesmal einen Rückschlag gab, wusste er nicht, ob seine Kraft ausreichte, einen neuen Anlauf zu starten. Die Sache ging ihm langsam nahe. Es kostete ihn immer mehr Anstrengung, seine Theorie vor den Angehörigen zu vertreten und ihnen anschließend Auge in Auge erklären zu müssen, dass ihre Hoffnungen leider umsonst gewesen waren.

Letztendlich bedeuteten ihnen Teilerfolge nämlich relativ wenig. Für sie zählten Ergebnisse; und solange sie am Ende niemanden mit nach Hause nehmen konnten, lief es aus ihrem Blickwinkel auf ein Scheitern hinaus.

Der Aufzug erreichte sein Stockwerk und öffnete die Türen.

Zögernd stieg er ein.

Seine Knie wackelten und sein Herz klopfte als wolle es sich aus seinem Rippenkäfig befreien. Irrationale Reflexe, immerhin war er in all den Jahren sicher tausende Male mit dem Ungetüm gefahren. Doch seit einiger Zeit erschien ihm das glänzende Ding eher wie ein silbern ausgekleideter Sarg denn wie ein Fortbewegungsmittel.

Er schluckte die aufsteigende Magensäure herunter und versuchte, seinen Verstand in produktivere Gefilde zu lenken. Hin zu Fakten. Zu Zahlen und Kategorien. Zu Befunden und Wahrheiten. Zu Bereichen, die ihm ein wenig Sicherheit auf schwankendem Boden gewährten.

»Beide multiple Knochenbrüche und Schnittwunden. Temporäre innere Blutungen. Schädel-Hirn-Trauma. Am Unfallort mehrfach wiederbelebt«, murmelte er. »Beide Mitte zwanzig. Keine Vorerkrankungen.«

Die Schwerkraft zog an seinen Füßen und wogte über seinen Rücken, als der Kasten abwärts glitt.

»Körperlich in guter Verfassung, abgesehen von den unmittelbaren Unfallfolgen und einem spontanen Abort bei Sarah. Schnelle Rekonvaleszenz. Keine dauerhaften Organschäden«, zählte er die wichtigsten Punkte auf. »Gefestigter psychischer Zustand. Leicht überdurchschnittliche Intelligenz.«

Der Aufzug hielt und das künstliche Licht des Untergeschosses hieß ihn willkommen. Er atmete tief durch. Auch dort konnte er die Patina spüren – bloß dunkler eingefärbt und kälter. Außerdem roch sie nach Desinfektionsmittel, Feuchtigkeit und frischem Kaffee.

Angewidert kräuselte sich seine Nase. Ihm war es ein Rätsel wie jemand bei dieser perversen Mischung aus Gerüchen fähig war, braunes Bohnenwasser zu schlürfen; oder vielleicht sogar ein Sandwich zu essen.

Kopfschüttelnd trat er auf den Gang.

Aus einem der hinteren Räume hörte er Musik und steuerte direkt darauf zu. Die große Flügeltür stand zur Hälfte offen. Offenbar hatte man sich für die schnelle Lösung eines Holzkeils entschieden, anstatt das Mistding endlich zu ölen und die Dämpfung zu reparieren.

Er zuckte mit den Schultern. Wenigstens würde es diesmal nicht klingen, als stoße man das Tor zur Hölle auf ... Ohne weitere Umschweife schlüpfte er in die kleine Halle, warf einen Blick in die Runde und räusperte sich lautstark.

»Kann ich was für Sie tun?« Einer der Männer in grünen Kitteln sah von seiner Arbeit auf und blinzelte ihn genervt an.

Im normalen Leben und auf seiner Station hatte er wenig für Unhöflichkeit übrig und nicht die geringsten Hemmungen das anzusprechen; aber in diesem speziellen Fall verkniff er sich jeglichen Kommentar. Er wollte nicht eine Sekunde länger hier sein als unbedingt nötig.

Und auch Sarah sollte es nicht müssen.

Er straffte sich. »Doktor Severin. Ich hatte angerufen.«

5

Sarahs erste Empfindung war relativ emotionslose Verblüffung; die zweite Erleichterung und die dritte Angst. Für welche sie sich entscheiden sollte, wusste sie nicht. Hin und her gerissen hielt sie den Atem an und verharrte stocksteif gegen die Brust des fremden Mannes gelehnt.

»Er kommt.« Die Worte des Viehs galoppierten durch ihren Verstand.

Was wenn er sie gerade festhielt? Wenn er sie gefunden hatte? Sie schwitzte. Bei all dem Grauen, das sie seit Verlassen der Seitenstraße erlebt hatte, konnte sie nicht wirklich an die Vertrauenswürdigkeit ihres Gegenübers glauben. Andererseits fühlte sie so dermaßen heftige Dankbarkeit, in dieser verdammten Stadt einem menschlichen Wesen zu begegnen, dass sie schlicht nicht bereit war, eine Gefahr in ihm zu sehen.

Die Zeit stand still.

Ewigkeiten und doch bloß Sekunden verstrichen, ehe sie endlich den Mut aufbrachte, sich zu lösen und ein Stück zurückzuweichen.

Er reagierte kaum.

Seine Hände ließen sie widerstandslos gehen. Sein Gesicht zeigte nicht die geringste Regung. Wie eine Marmorstatue verfolgte er ihre Bewegungen und wartete. Unheimlich in seiner stoischen Ruhe, aber nicht feindselig.

»Wer sind Sie?«, flüsterte sie.

»Ein Freund.«

Sie presste die Lippen aufeinander und versuchte, den Klang seiner Stimme zu interpretieren. Lüge von Wahrheit zu unterscheiden. Es gelang ihr nicht. Sein Bariton besaß keine Konturen. Es schien als würde eine milchige Schicht seine Worte einhüllen. Sarah schaukelte unsicher von den Zehen auf die Fersen.

Zu glatt. Zu verschwommen. Ein ähnliches Phänomen zeigte sich in Bezug auf sein Aussehen: Er war zweifelsohne attraktiv. Interessant und maskulin. Dunkelhaarig, breit gebaut und elegant. Gekleidet in schwarzen und grauen Stoff; zeitlos und wohl aus teurem Material.

Aber schon sein Alter zu schätzen, stellte sie vor eine Herausforderung. Er wirkte reif, trotzdem jugendlich frisch. Erfahren, trotzdem unschuldig naiv. Und seine Augen ... sie funkelten wachsam, dennoch erinnerten sie an die toten Pupillen eines Hais.

»Wir sollten uns auf den Weg machen.« Auffordernd streckte er den Arm aus.

»Was?«

»Wir sollten los.«

»Wohin?«

»Zu mir.«

»Ich halte das für keine gute Idee.« Sie trat einen weiteren Schritt zurück. »Wir kennen uns doch gar nicht.«

»Das wird sich ändern.«

»Schön, aber ...«

»Es ist Zeit.«

»Ich denke nicht ...«, setzte sie an und spürte einen Stromstoß durch ihren Oberkörper jagen. Ihre Muskeln verkrampften. Sie bog unwillentlich den Rücken zum Hohlkreuz und kippte nach vor.

Er fing sie auf.

»Du gehörst jetzt zu mir, Sarah.«

Ein neuerlicher elektrischer Schlag nahm ihr die Luft.

Er ging leicht in die Knie, stützte ihre Schenkel und hob sie hoch. Sie verlor den Boden unter den Füßen. Ihr war schwummerig und eine ekelhafte Taubheit lähmte ihre Zunge. Ihr ganzer Körper glich unbeweglichem Lehm.

Benommen hing sie in seinen Armen und schoss geistige Polaroidbilder der vorbeiziehenden Stadt, während er loslief: Häuser. Ampeln. Autos. Eine eingestürzte Ladenfassade. Bäume. Straßen. Gehwege. Park. Ein Eingang. Treppen. Eine Tür. Eine fast leere Wohnung mit weiß gestrichenen Wänden.

Ein Bett, auf das er sie niederlegte.

Sie stöhnte. Ihre Knochen taten weh und der Taubheit folgten simple Schmerzen. Selbst bei der kleinsten Bewegung heulten ihre Nerven empört auf und schickten Blitze in sämtliche Moleküle ihres Seins. Überall kribbelte es wie tausend Nadelstiche.

Am liebsten hätte sie geweint. Aber der verbliebene Rest Stolz, der noch in ihr glomm, verbot ihr, sich gehen zu lassen. Nicht so. Nicht hier. Nicht vor ihm.

Sarah schluckte hart.

Wahrscheinlich war es lächerlich, sich auf diese Weise einen Hauch Würde bewahren zu wollen. Immerhin trug sie nichts als schmutzige Unterwäsche. Ihre Schenkel zierte der teerartige Schleim des Viehs und neben Schrammen und Löchern von Glassplittern gesellten sich Flecken eingetrockneten Blutes zu dem bunten Muster aus Dreck.

»Wir sollten dich erst einmal sauber machen.« Der Fremde lächelte, warf seinen Mantel in die Ecke und trat aus ihrem Blickfeld. »Muss unangenehm sein.«

Seine Schritte entfernten sich.

Nebenan wurde der Wasserhahn aufgedreht.

Ihre Eingeweide zogen sich zusammen und das Herz pumpte ihr in den Ohren. Was hatte der Kerl mit ihr vor? Wollte er sie umbringen? Vergewaltigen? Ausstopfen und als Trophäe behalten?

Er sei »ein Freund« hatte er gesagt; und dass sie jetzt zu ihm gehöre. Was hatte er damit gemeint? War er wahnsinnig? Sah er in ihr seinen Besitz? Oder war er wie sie in dieser unwirklichen Welt gestrandet; und auf der Suche nach ein bisschen menschlicher Wärme?

»Gleich fühlst du dich besser ...«

Sie hielt die Luft an, als er sich zu ihr auf die Bettkante setzte. Sein Gewicht wölbte die Matratze und rückte sie dadurch einander näher.

Wieder lächelte er - wenn man die Kurve, die sein Mund beschrieb, so nennen konnte. In dem Ausdruck, der bei den meisten Leuten Wohlwollen und Offenheit vermittelte, fehlte eine entscheidende Komponente. Sarah überkam eine Gänsehaut. Es mochte Einbildung sein, doch sein Gesicht hatte etwas von einer Maske, die Emotion imitierte, anstatt sie tatsächlich widerzuspiegeln.

»Armes Kind ...«

Lauwarmes Wasser troff über ihre Stirn. Schmale Rinnsale perlten zu Wangen und Kinn; spülten Staub und letzte Splitter weg, ehe sie sich unterhalb ihres Halses vereinigten und erfrischende Kühle spendeten.

»Siehst schlimm aus ...«

Er drückte den Schwamm und ein Schwall Feuchtigkeit ergoss sich in den Spalt ihrer Brüste. Eine Gänsehaut brachte ihre Nippel zum Stehen und der vollgesogene Stoff ihrer Wäsche ließ sie erkennbar hervortreten. Seltsamerweise interessierte es sie nicht. Dieser Punkt war offenbar überschritten.

»Ganz allein da draußen ...«

Der Schwamm umkreiste ihren Bauch. Er führte ihn in Bögen nach unten, dann wischte er damit die dunklen Spuren von ihren Beinen. Befreiendes Nass lief auf beiden Seiten ihrer Hüfte Richtung Bett und tränkte das Laken.

Die Schmerzen verblassten. Unablässig strömte das Wasser aus dem weichen Quader in seiner Hand, ohne dass er ihn in eine Schüssel getaucht hätte. Belebend. Erlösend. Es floss durch ihr Haar, über ihre Arme und Schultern.

»Sarah ...«

Sacht griff er ihren Nacken und hob ihren Oberkörper ein Stück an, sodass er auch ihren Rücken reinigen konnte. Sommerregen, der die verlorenen Splitter aus ihrem Fleisch vertrieb. Neue Kraft, die tropfenweise in ihre Haut drang.

»Sarah ...«

Finger streichelten ihre Schläfe.

Sie schloss die Augen und lehnte sich gegen die sanfte Berührung. Sein Atem wanderte ihren Hals entlang und er flüsterte ein ums andere Mal ihren Namen. Sie zitterte. Der Schwamm fiel klatschend zu Boden, derweil er dicht an sie rückte und ihre Lippen mit seiner Zunge teilte.

Er wollte sie ...

Dieser Gedanke leuchtete in schneeweißen Buchstaben vor ihr auf - und obwohl es jedweder Vernunft entbehrte, fühlte sie sich davon erregt. Fühlte das Pochen jenseits ihres Bauchnabels, als er seine Hand abwärts gleiten ließ und sich Raum in ihrem Slip verschaffte. Sie gierig berührte und die Höhle ihres Mundes mit seinen Küssen ausfüllte.

Er war hungrig ...

Seufzend lehnte sie sich zurück. Das hier grenzte an Irrsinn und man würde sie später garantiert eine Schlampe dafür heißen; eventuell sogar Schlimmeres. Einen Fremden zu vögeln, wenngleich sie vielleicht nur Stunden zuvor Opfer einer Vergewaltigung geworden war.

Aber was bedeuteten schon Dinge, an die man sich nicht einmal erinnerte? Und wer wusste, ob es überhaupt ein Später gab? In diesen Minuten zählte die Gegenwart; sonst nichts.

Der Verschluss ihres BHs sprang auf. Er streifte den nassen Stoff ab, löste seine Lippen von ihren und bearbeitete die rechte Rundung bedächtig mit Zähnen und Zunge.

Sie erschauderte. Sein Spiel machte sie ungeduldig und wild.

»Wer bist du?«, hauchte sie und blinzelte ihn aus dünnen Schlitzen heraus an.

»Ein Freund.«

»Das genügt mir nicht.«

Er rollte sich seitlich über sie und Sarah spreizte einladend die Knie. Nun lag er auf ihr, bedeckte sie mit seinem Körper und sah ihr eindringlich in die Augen. Seine Iriskreise waren grau und kalt. Sie fröstelte.

»Nenn mich Charon.«

Das Wort klang wie ein Zischen an ihrem Trommelfell.

6

»Doktor Severin sagten Sie?«

Er nickte.

»Und worum geht es?«

»Ich möchte meine Patientin abholen.«

»Aha.« Der schlaksige Kerl mit den dicken Augenringen sah ihn etwas verständnislos an, dann grinste er pflichtschuldig und verbuchte den Satz wohl als makabren Scherz.

Sollte er. Severin fand in dem dümmlichen Gesichtsausdruck genug Befriedigung; da musste er dem Schnösel nicht auch noch extra erklären, dass er gerade eine versteckte Lektion in Sachen Respekt erhalten hatte. Die Botschaft würde ohnehin auf fruchtlosen Boden fallen.

»Ich frage kurz nach.«

»Tun sie das.« Er nickte wieder und folgte dem Mann ein paar Schritte auf den Flur hinaus. Dort blieb er stehen, verschränkte die Arme und lehnte sich gegen eine Wand –dem Raum und den anderen Ärzten, die weiter ihrer Arbeit nachgingen, bewusst den Rücken zugekehrt. »Ich warte hier.«

Erneut stieg Magensäure seine Speiseröhre hinauf. Er wusste schon, warum er diese Abteilung mied wie der Teufel das Weihwasser. Die ganze Atmosphäre vergiftete den Verstand. Sie war ein einziger großer Strudel aus Abstumpfung und Verzweiflung. Außerdem konfrontierte sie einen permanent mit dem, was man seinen Patienten letztendlich antat.

Er fuhr sich übers stoppelige Kinn.

Denn ließ man die glänzende Verpackung einmal weg, besaß die Medizin im Endeffekt wenig Glorreiches. Heilen. Pflegen. Leben retten. Sicher, das klang alles heroisch und edel. Aber auf kalte Fakten beschränkt rammten sie ihnen doch bloß Nadeln in die Venen, schnitten sie auf, rissen Organe heraus oder flickten das System notdürftig zusammen.

Und wozu? Damit sie schlaff in einem Bett liegen und vor sich hin vegetieren konnten; angeschlossen an Maschinen und einen Blasenkatheter im Schritt, über dessen Schläuche sich ihre Pisse in einem Beutel sammelte?

Wütend ließ er seine Fingerknöchel knacken. Er brauchte dringend Ergebnisse.

»Doktor Severin!«

Statt des schlaksigen Zombies kehrte ein grau melierter Arzt Anfang fünfzig in den Gang zurück, der ihm fast schon aufgeregt die Hand schüttelte und keuchte wie ein asthmatischer Auspuff.

»Ich wollte es mir nicht nehmen lassen, Sie persönlich zu begrüßen«, presste er zwischen dem Pfeifen seiner Lungen hervor. »Hier unten kriegen wir selten so berühmten Besuch.«

»Nun, berühmt dürfte etwas übertrieben sein ...«

»Machen Sie Witze? Sie sind der erste Mediziner, dem es tatsächlich gelungen ist, einen Patienten aktiv aus dem Koma aufzuwecken. Ihr Artikel zu dem Thema war in sämtlichen Fachmagazinen.«

Ein ekelhafter Geschmack breitete sich auf Severins Zunge aus. Er hasste falsche Lorbeeren; und dieses überschwängliche Lob für lausige zehn Minuten fragwürdigen Erfolg empfand er als extrem falsch. Trotzdem zwang er sich zu einem Lächeln und erwiderte das aufdringliche Händeschütteln.

»Ich bin ein großer Bewunderer Ihrer Arbeit.«

»Ach ja?«

»Ja! Ich verfolge Ihre Karriere bereits eine ganze Weile. Die Neurologie war immer meine heimliche Leidenschaft, müssen Sie wissen. Und Ihre Behandlungsmethoden gelten als legendär. Sie gehören unbestreitbar zu den Koryphäen auf diesem Gebiet; besonders seit die ersten Veröffentlichungen zu Ihrer Studie erschienen sind. Brillant. Wirklich brillant.«

»Danke.« Severins Gesichtsmuskeln schmerzten allmählich und er hoffte, dass die Fanbekundungen damit ein Ende hatten. »Nächsten Freitag halte ich einen Vortrag über die Studienreihe. Falls Sie Interesse haben ...«

»Unbedingt.«

»Gut, dann lasse ich Ihnen Ort und Termin zukommen.« Sein Mund bewegte sich einfach weiter, obwohl sein Verstand gar nicht mehr bewusst an dem Prozess beteiligt war. »Heute habe ich es allerdings sehr eilig. Ich muss jemanden abholen. Ihr Kollege wollte gerade ...«

Wie gerufen erschien der Grünkittel mit den Augenringen am Ende des Gangs und schlurfte auf sie zu.

Bei sich hatte er Sarah.

7

Sie schauderte. Selten hatte sie ein derart perverses Wechselbad der Gefühle erlebt. Hitze. Kälte. Hitze. Kälte. Während sein Schwanz sich gegen ihr Becken rieb und er sie durch seine Berührungen lustvoll keuchen ließ, klebten ihre Pupillen schreckgeweitet an seinem Gesicht.

Es veränderte sich.

Sie konnte nicht benennen in welcher Weise genau, doch unter der Haut pumpte etwas. Kleine Hügel blähten sich auf und fielen zusammen. Wellen zogen ihre Bahnen. Falten entstanden und wurden wieder glatt gezogen. Die einzelnen Bewegungen waren nicht fassbar; insgesamt jedoch traten nach jedem Zucken die Knochen ein Stück deutlicher hervor und verhärteten seine Miene.

Nenn mich Charon ... Der Klang des Namens, dieses poröse Kratzen seiner Stimmbänder, echote hinter ihrer Stirn. Charon ... Der Fährmann ... Er kommt ... Er wird dich holen ...

Angst und Erregung kämpften um den Platz in ihrer pochenden Mitte. Der Slip fiel neben dem Bett zu Boden, ohne dass er ihn ihr abgestreift hätte. Die Ränder waren durchtrennt. Feucht von Wasser und mehr rieben ihre Schamlippen über den rauen Stoff seiner Hose. Sie atmete stoßweise mit den elektrisierenden Impulsen, die durch ihren Unterleib strömten.

Sie wollte ihn tief in sich spüren, sich selbst vergessen, kompromisslos am Leben sein.

Wäre bloß dieses Gesicht nicht gewesen ...

Es veränderte sich weiter; wurde schmaler und eingefallener. Die oberen Wangenpartien stachen bereits als längliche Hügelkämme daraus empor. Das Kinn wirkte kantiger und an den Augen bildeten sich dunkle Tränensäcke. Er schien spontan zu altern und das in immer schnellerem Tempo. Nichtsdestotrotz schickte er sich an, seine Hose über die Hüften herunterzuschieben.

»Warte.« Sarahs Erregung loderte jetzt merklich schwächer und das Gleichgewicht der Waage kippte zugunsten der Angst. »Nicht.«

Er achtete kaum auf ihren Einspruch. Zwar verlangsamten sich seine Windungen, doch die Hand an seinem Bund beendete ihr Werk und beförderte das unnütze Kleidungsstück zu seinen Knien. Sarah kreischte auf. Über seine Schulter hinweg sah sie die gräuliche Silhouette seines Gesäßes. Ein Mond mit zahlreichen Kratern aus anthrazitfarbener Haut.

Spontan musste sie an die Szene im Café denken. Ob er derjenige gewesen war, auf dessen Schoß die Frau ihren Ritt veranstaltet hatte? Waren sie deshalb in Streit geraten? Weil er sich beim Sex verwandelt hatte?

»Armes Kind ...«, flüsterte er sinnloserweise an ihrem Ohr. Sein Becken rutschte weiter die Innenseiten ihrer Schenkel empor.

Aufgeschreckt stemmte sie sich gegen seine Brust, brüllte ihn an und versuchte, ihn wegzudrücken. Er grinste; und obwohl sein Körper ungebrochen die seltsame Metamorphose vollzog und ausdorrte, schien seine Kraft zuzunehmen. Mit einer Leichtigkeit, die nichts Menschliches besaß, nagelten seine Finger sie an der Matratze fest.

»Bitte, lass los!« Sie warf den Kopf zur Seite und zappelte wie ein Käfer, der auf dem Rücken lag. »Lass mich!«

Unter ihr schmatzte das nasse Bett. Das aufgesogene Wasser quoll heraus und bildete eine widerlich kalte Pfütze. Charons Haut dagegen schabte lauwarm trocken über ihre Beine. Es konnten ihn nur Millimeter von seinem Ziel trennen. Gleich würde er sich gewaltsam holen, was sie ihm vor wenigen Momenten noch freiwillig geschenkt hätte.

»Bitte ... bitte ...«, flüsterte sie mehr zu sich selbst als zu ihm und schloss die Augen. Wappnete sich gegen den Ekel und vielleicht sogar Schmerz, der folgen sollte. Gegen das Eindringen seines Fleisches. Gegen das Hineingleiten und Stoßen. Gegen die Demütigung und das ausgelieferte Stillhalten, die hoffentlich bald vorbei wären.

»Schau mich gefälligst an!«, grollte er; und trotz aller Entschlossenheit öffnete sie einen Spalt breit die Lider.

Sie blickte ihm nicht ins Gesicht. Diese Genugtuung wollte sie ihm nicht verschaffen. Davor fürchtete sie sich auch zu sehr. Sie starrte auf seine Brust. Fixierte die Muskeln, die sich jetzt anspannten. Atmete tief ein und ergab sich in das Unvermeidliche.

Sein Becken schoss vor. Schlangenartige Haut schwappte über ihre Schamlippen und dann ... kam der Schmerz ...

Allerdings traf er sie aus einer völlig unerwarteten Richtung. Statt als sengende Glut zwischen ihre Schenkel zu fahren, stach er in Form eines guten Dutzends Dolche in ihre Wange.

Er hatte sie gebissen!

Sarah bäumte sich auf. Blut rann klebrig zu ihrem Kinn und sie schmeckte Kupfer. Vor Schock konnte sie nicht einmal schreien. Stumm und benommen blinzelte sie an ihrem linken Knie vorbei und erkannte zumindest, warum sein Schwanz nicht in sie gedrungen war. Er hatte keinen.

Wo bei einem normalen Mann ein Ständer samt dazugehörigen Eiern prangte, hingen lediglich zwei ausgeleierte Lappen, die in der Luft baumelten. Rosinenförmige Fleischsäcke; eingebettet in ein Mosaik aus altem Leder, aufgesprungener Haut und sich abzeichnenden Knochen.

Sarahs Herz setzte einen Schlag aus.

Am liebsten hätte sie sich in den Ritzen der Matratze verkrochen oder in der Dunkelheit hinter ihren Pupillen. Besser sterben, als das Grauen in seinem ganzen Ausmaß zu ertragen. Aber so leicht würde er es ihr nicht machen, das wusste sie. Deshalb zwang sie sich trotz aller Panik, den Kopf zu heben und sein Gesicht anzuschauen.

Ein Fehler. Denn egal welche Vorstellungen ihr Gehirn bis dato produziert hatte, um sie auf den Anblick vorzubereiten - die Realität sprengte jede Dimension.

Tonlos klappte ihr Kiefer auf und zu.

Was sich im Rund ihrer Iris abzeichnete, war eine Fratze des Horrors.

Die ehemals markante Miene eines attraktiven Mannes verschwand weitestgehend unter dem Abbild eines Totenschädels. Die rechte Seite war fast komplett skelettiert und bestand aus wenig mehr als gelblichen Knochen. Auf der anderen Seite wechselten sich weggeschmolzene Löcher und fransige Ränder mit feuchten Muskelsträngen und mumifiziertem Gewebe ab.

Die Nase fehlte vollständig. Dafür trat sein Mund umso deutlicher aus dem Schlachtfeld hervor. Sie musste würgen. Die zu einem hässlichen Grinsen verzerrten Linien präsentierten zwei Reihen spitzer und schiefer Zähne, die wirkten, als wären sie bereits vor Jahrzehnten verschimmelt. Von ihren scharfen Kanten tropften Speichel und ihr eigenes Blut.

»Du gehörst mir, Sarah ...« Im bedrohlichen Vibrato seiner Stimme wanderten seine Hände zu ihren Schultern.

Sie atmete in flachen Stößen und schielte paralysiert zu den weichen Einkerbungen neben ihrem Schlüsselbein, die er jetzt sacht berührte. Keine Hände. Zwei knochige, dürre Klauen mit langen, dreckigen Nägeln an ihren Enden.

»Mir allein ...«

Die Krallen senkten sich in ihren Oberkörper. Glitten mühelos durch Fleisch und Haut und ließen zähe rote Lava aus den Kratern rinnen. Sie sah stumm zu; unfähig zu begreifen. Der letzte Flug des Schmetterlings. Von ihren Wimpern rollten Tränen. Schwach dämmerte der Gedanke hinter ihrer Stirn, dass er sie vermutlich gerade tötete. Dann schaltete ihr Kopf endgültig in den Leerlauf. Sie fühlte eine bleierne Müdigkeit aufsteigen und was von ihrem Überlebenswillen noch übrig geblieben war, verebbte.

Warten. Frieden.

Selbst als er begann, seine Nägel träge ihren Brustkorb hinunterzuziehen und sie aufzuschlitzen, kehrte ihr Verstand nicht aus seinem Dämmerzustand zurück. Sie beobachtete einfach das Wachsen der blutenden Linien, die sich v-förmig über ihre Brüste hin ausdehnten.

Unbeteiligter Beobachter statt Opfer.

Gelähmt vom Schock tat es nicht einmal sonderlich weh. Obwohl sein Kunstwerk mittlerweile zum perfekten Ypsilon reifte und bald in einem finalen Schnitt knapp bis zum Bauchnabel reichte, spürte sie wenig mehr als ein dumpfes Brennen. Dankbar streckte der Schmetterling die Flügel und hing schwach an der nassen Pinnwand.

Das Ende ...

Seine Finger trennten sich von ihr. Kühle Luft strich über das aufklaffende Fleisch und die Ströme aus Karmesin. Weißlich schimmerten ihre Rippen durch den menschlichen Acker; und auf seinem Gesicht lag ein beinahe liebevoller Ausdruck.

»Du wirst nicht sterben«, hauchte Charon und leckte Blut von ihrer Wange. »Ich lasse dich nicht gehen. Niemals.«

8

»Die Frau aus Ihrem Artikel?«

Severin schenkte dem Graumelierten ein abwesendes Nicken.

»Armes Kind ...«

»Was?« Etwas verwirrt kniff er die Augen zusammen.

»Ich meine Ihre Patientin. Ich habe damals die Bilder in der Zeitung gesehen. Das Auto hat sich ja regelrecht um das Straßenschild gewickelt. Normalerweise denkt man, da kommt keiner lebend raus.«

Na wunderbar, die Art Gespräch hatte ihm heute zu seinem Glück gefehlt ...

»Das sind so Fälle ... Ich sage Ihnen, manchmal bin ich wirklich heilfroh, dass ich hier unten arbeite. Hat sicher schlimm ausgesehen bei der Einlieferung, oder? Das Gesicht war ja ziemlich entstellt. Muss gegen das Seitenfenster geflogen sein die Kleine.«

»War kein schöner Anblick«, bestätigte Severin knapp angebunden und versuchte, zumindest einen Teil des Geschwafels geistig auszublenden. Warum hielt der Kerl nicht den Mund und übergab ihm Sarah?

»Die Geschichte geht einem irgendwie an die Nieren. Zwei junge Leute, die von einem Schäferstündchen nach Hause fahren ... das haben die Reporter doch geschrieben? Weil er kein Hemd anhatte ... und sie Dessous? ... zwei junge Menschen, ihr ganzes Leben noch vor sich ... und dann ... ein unachtsamer Moment und plötzlich ist alles vorbei. Traurig. Wahrscheinlich hat die Kleine nicht einmal gewusst, dass sie schwanger war.«

»Traurig, ja.« Scheiße, vielleicht sollte Doktor Grauschopf das Skalpell an den Nagel hängen und lieber Dramen schreiben.

»Können sie sich das vorstellen? Am einen Tag wacht man gesund und glücklich auf und am nächsten sind Freund und Kind tot und man kämpft ums nackte Überleben?«, fuhr der andere unbeeindruckt fort. »Wie lange lag sie auf der Intensivstation? Sechs Monate? Armes Ding!«

»Sieben.«

»Bitte?«

»Sie lag sieben Monate auf der Intensivstation.«

Zu lange, um den Schock des Aufwachens zu verkraften. Zu lange, um zu verhindern, dass ihr Gehirn mit einem Kurzschluss reagiert. Drei Monate. Maximal vier und eine geringere Stimulation ... das sollte funktionieren. Das würde funktionieren ...

»Doktor Severin?«

»Hm?« Als wäre er aus einem Traum gefallen, rieb er sich das Kinn und blinzelte den Graumelierten an, der offenbar eine Frage gestellt hatte. »Entschuldigen Sie. Ich war wohl in Gedanken. Was haben Sie gesagt?«

»Kein Problem.« Ein Lächeln umspannte die trockenen Lippen. »Ich wollte wissen, ob Sie meinen Bericht erhalten haben.«

»Sicher. Vielen Dank.«

»Und der Vermerk am Ende?« Scheinbar bereitete ihm das Thema Unbehagen; zumindest vermied er jeden Blickkontakt. »Mir liegt es wirklich fern, jemanden anzuschwärzen, aber so etwas ist untragbar.«

Im ersten Moment wusste Severin nicht, worauf der Mann hinaus wollte. Ein kaltes Gurgeln blähte seinen Magen und scharfe Säure versengte ihm die Speiseröhre. Hoffentlich nichts, das seine Studien gefährdete.

»Der Blasenkatheter ... die Harnröhre war übel entzündet«, half ihm der andere auf die Sprünge. »Das grenzt schon an Vernachlässigung. Ich kann ja nachvollziehen, dass das Pflegepersonal mit den ganzen Patienten manchmal überfordert ist, aber trotzdem ... Ich kann das nicht ignorieren, Sie verstehen?«

»Da sind wir hundert Prozent einer Meinung.« Erleichtert atmete er auf. »Ich habe mich bereits darum gekümmert und die Verantwortlichen zur Rede gestellt. Eine solche Schlamperei wird garantiert nicht mehr vorkommen. Jedenfalls nicht auf meiner Station.«

»Gut, das freut mich.«

Severin zwang sich ebenfalls zu einem Lächeln. Dann schielte er zwischen dem Graumelierten und dem Augenringtyp, der während ihres Gesprächs ungeduldig gewartet hatte, hin und her. Er wollte endlich weg; und er wollte Sarah mitnehmen.

»Muss ich irgendwo unterschreiben?«

»Hier.« Der wandelnde Zombie hielt ihm ein Klemmbrett vor die Nase und tippte auf die Blätter. »Zweite Seite, letzte Zeile.«

Schnell setzte Severin seinen schnörkeligen Friedrich Wilhelm unter das Formular und streckte die Hand nach seiner Patientin aus. Eine Minute länger in diesem Keller und sein Frühstück würde das Neonlicht grüßen.

»Also, es war mir ein Vergnügen. Besten Dank für die rasche Bearbeitung. Und ich schicke Ihnen demnächst die Einzelheiten zu meinem Vortrag.«

»Doktor Severin ... Eine Sache wäre da noch ...«

Natürlich!

9

»Du wirst bei mir bleiben.« Zärtlich nahm er zwei Finger und schob den Schnitt über ihrer linken Brust auseinander. »In meiner Welt.«

Sarah starrte auf den Spalt, der sich unter ihrem Kinn auftat. Rot verschmierte Rippen und darunter ihr Herz. Es pochte hinter seinem Knochengitter und schickte immer neue Blutströme in den Krater. Ein fleißiger Wasserfall, der ihr klar machte, dass er recht hatte. Sie würde nicht sterben; denn das hätte längst geschehen müssen. Aber die Kälte blieb aus. Der Tunnel, von dem alle sprachen, wollte sich nicht zeigen. Der Tod war ihr nicht vergönnt.

Das legte den Schalter um.

Mit einem Mal schoss Schmerz durch ihre Venen und der Horror, der ihrem Körper angetan worden war, erreichte ihren Verstand. Sie schrie. Lauter und wütender als je zuvor schrillte das Entsetzen aus ihrem Hals. Sie bäumte sich auf. Ihre Arme stemmten sich gegen seine Brust und drückten ihn weg.

»Es gibt kein Entkommen. Du gehörst mir.«

»Nein!«, schmetterte sie aus wunden Stimmbändern.

Ihr Körper stand in Flammen, ihre Muskeln heulten und sämtliche Nervenfasern protestierten, doch sie rappelte sich auf. Ohne auf die Qualen zu achten, die ihre Verletzungen aussandten, versetzte sie Charon einen Stoß, rollte sich seitlich vom Bett und rannte halb kriechend, halb laufend zur Tür.

»Wohin willst du fliehen?« Mitleid vermengt mit einer Prise Sarkasmus erfüllte seinen Bariton - aber er hielt sie nicht auf.

»Weg von dir, das genügt!«

Er schwieg. Sie passierte die Schwelle zum Flur und erreichte ungehindert die Klinke. Zu leicht ... das war zu leicht ... Benommen riss sie das Rechteck auf und stolperte in ein düsteres Treppenhaus.

Frei ... Wände aus Marmor begrenzten den schmalen Aufgang und glatter Boden schmiegte sich frostig an ihre Fußsohlen. Sie hetzte zu dem metallenen Geländer vor sich, klammerte die Finger ihrer Linken daran fest und hechtete die Stufen hinunter. Mühsam ihr Gleichgewicht zwischen Mauer und Handlauf haltend.

Viel zu leicht ... Ihre Beine waren Wackelpudding. Wieso hörte sie ihn nicht? Das Treppenhaus schien ewig in die Tiefe zu führen und nirgendwo erkannte sie andere Wohnungseingänge.

Raus ... sie musste hier raus ... Kopflos ließ sie Stockwerk um Stockwerk hinter sich, keuchte im Takt ihres Seitenstechens und betete, dass dieser irre Marathon bald ein Ende haben möge. An jedem Absatz hielt sie kurz inne und blickte zurück, aber er verfolgte sie nicht.

»Ich finde dich überall, Sarah.«

Ihre Augen glitten nach oben. Er lehnte rund zehn Meter über ihr am Geländer und schaute ihr nach. Sein Mund imitierte einen Kuss.

Sie geriet ins Straucheln, knickte ein und verlor den Halt.

Zwanzig Stufen in drei Sekunden ... Als sie wieder in der Lage war, zu atmen, lag sie am Boden. Die Schulter, die sie zeitweise unter sich begraben hatte, hing lose an einem Fleischstrang; vermutlich war sie ausgekugelt. Das rechte Knie hatte eine ungesunde Blaufärbung angenommen und ragte außerdem in einem krummen Winkel zu ihrer Hüfte. Zu allem Überfluss sickerte ihr Blut aus einer Platzwunde ins Auge.

»Verdammte Scheiße ...« Vom Sturz benebelt hievte Sarah ihr Gewicht auf den unversehrten Arm und hielt Ausschau nach Charon.

Er war verschwunden.

Das Treppenhaus gähnte ihr einsam entgegen und auch Schritte waren keine zu vernehmen. Aber das würde ihr wenig nützen. Schließlich musste er sich nicht beeilen, sie einzuholen. In diesem Zustand konnte sie kaum vor ihm flüchten. Das Bein taugte höchstens noch zur Zierde und bei all dem Rot, das unter ihr den Stein tünchte, durfte sie damit rechnen, in spätestens fünf Minuten ausgeblutet zu sein.

Sarah stöhnte. Wahrscheinlich sollte sie auch ein paar Brüche und zerquetschte Organe mit auf die Liste setzen.

Doch ihr Herz schlug. Oder? Sie schielte zu dem Ypsilon.

Das Fleisch ragte an einer Seite - der, die seine Finger gedehnt hatten - weit auseinander und präsentierte den knapp faustgroßen Muskel, der ruhig in seinem Kokon aus Rippen schlummerte. Er rührte sich nicht. Kein Zusammenziehen und Dehnen. Kein Pumpen. Kein Leben.

»Das ist unmöglich ...« Sie betastete die nasse Stelle und fand das Gesehene bestätigt: Ihr Herz schlug nicht.

Ihre Lungen taten ebenfalls keine Bewegung. Obwohl sie Luft durch Nase und Mund in ihren Organismus saugte und das Einströmen fühlte, blähten sie sich nicht. Ihre Bauchdecke straffte sich glatt um ihren Nabel. Die Haut war kalt und der Blutstrom zwischen ihren Rippen versiegt.

Eine denkende, atmende Leiche ...

Sarah fing an, zu lachen. Erst leise, dann hysterisch.

Konnte man sterben, ohne es zu merken?

Die Idee klang schlicht absurd. Trotzdem ließen sich die Fakten nicht von der Hand weisen - und jenseits des Schreckens besaßen sie sogar etwas Tröstliches. Wenn sie nämlich fähig war, zu sterben und gleichzeitig auch wieder nicht, sollte es ihr auch gelingen, auf einem zertrümmerten Bein zu laufen. So lautete ihre Schlussfolgerung, ob diese nun Sinn ergab oder nicht.

»Du kriegst mich nicht!«, donnerte sie in den verwaisten Treppenaufgang und wuchtete ihr malträtiertes Knie vor sich auf den Boden. »Hörst du?«

Das blaue, geschwollene Ding schickte Feuerkugeln durch ihre Nervenbahnen. Sie stöhnte und wimmerte, schaffte es aber dennoch, sich irgendwie in eine halbwegs stehende Position zu manövrieren. Ihre Schulter knackte erbarmungswürdig und das Gelenk sprang zurück in seine Halterung. Ein Problem weniger ...

»Du kannst dir eine andere Schlampe suchen!« Mit einem schmerzerfüllten Triumphschrei richtete sie sich vollends auf und humpelte die letzten Meter aus dem Gebäude.

Nichts hatte sich verändert.

Der Himmel döste weiter in Form eines grauen Leintuchs dahin und die Stadt glich einem Geisterdorf, dem seine Bewohner davongelaufen waren. Kein Wind wehte zwischen den Häusern, keine Hunde bellten; und auf hundert Kilometer kein menschliches Wesen in Sicht. Stille und Dämmerung und ... ein Piepsen?

Sarah stockte.

Konzentriert legte sie den Kopf schief und lauschte. Nein, sie täuschte sich nicht. Da waren Geräusche. Aus einiger Entfernung ertönte ein kontinuierliches mechanisches Signal und Stimmen dümpelten zu ihr herüber. Die Worte verschmolzen zu unverständlichem Gebrabbel, aber es klang nach mindestens einem Dutzend Leuten.

Zögerlich wankte sie auf die Straße und versuchte, die Richtung auszumachen. Der Park ... Sie mussten in dem kleinen Park sein ...

»Hallo?« Eisern schleppte sie sich vorwärts. Schleifte das verletzte Bein nach und stoppte immer wieder, um sich davon zu überzeugen, dass die Stimmen sie nicht verlassen hatten. »Hallo!«

Niemand antwortete.

Sie erreichte den gekiesten Weg, der an zwei blinden Laternen abzweigte, und humpelte in die Ausbuchtung. Noch erkannte sie nichts. Büsche und verwilderte Bäume verdeckten den Großteil der Anlage, doch das piepende Metronom hatte seine Lautstärke verdoppelt; und das Gemurmel war jetzt ganz nah. Sie musste vermutlich nur ein Steinchen werfen und würde einen der Sprecher treffen.

Kurz blickte sie an sich herab. Erfasste die Wunden, den Dreck und ihre Nacktheit. Sie schluckte und für Sekunden keimte ein Anflug von Scham in ihr auf. Einen Wimpernschlag später spielte das alles keine Rolle mehr. Entschlossen knickte sie die störenden Äste weg und trat aus dem Schatten des Blattwerks.

»Teufel ...« Sarah gefror zur Salzsäule.

Das Bild, das ihr zugemutet wurde, spottete jeder Beschreibung.

Mitten auf der offenen Rasenfläche glitzerte ein dunkler See von der Größe eines Marktplatzes; und auf dem See schwamm ein riesiges Schiff. Kein Segelboot oder Kanu - ein gewaltiger Dreimaster mit hölzernem Korpus und gehissten Segeln.

Sie versuchte, die Szene zu erfassen.

Ihre Augen sahen, ihre Ohren hörten und ihr Kopf ratterte. Allerdings blieb ihr Bestreben, dem Ganzen wenigstens einen Funken Logik einzuhauchen am Ende ein fruchtloses Unterfangen, denn nirgendwo führte ein Fluss oder Ähnliches ins Wasser, der das Schiff hätte hierher bringen können. Auch fehlte die leiseste Andeutung eines Anlegers oder Hafens. Nicht einmal eine Mannschaft schien das Ding zu haben.

Sarah blinzelte.

Nein, weder in der Takelage noch auf den Planken waren irgendwelche Menschen auszumachen. Verloren und vergessen glich das Deck der Geisterstadt, durch die sie seit Stunden irrte. Selbst das Steuer zuckte einsam und ohne Kapitän unter dem sachten Wellengang.

Dafür trieben sich am Ufer umso mehr Gestalten herum. Sie zählte grob geschätzt hundert Leute; vielleicht weit mehr. Sie trotteten aus sämtlichen Himmelsrichtungen auf das Schiff zu und versammelten sich dort in vier Reihen, deren vorderes Ende jeweils in eine geöffnete Laderampe mündete.

Ihre ausdruckslosen Mienen hingen stur an den schwarzen Löchern, die einen nach dem anderen verschluckten.

Schweigend beobachtete Sarah die seltsame Wanderung.

Ihre Innereien rumorten und ihre Zunge klebte am Gaumen, trotzdem hinkte sie schließlich schwerfällig los. Was sollte an den unheimlichen Figuren schlimmer sein als an einem nicht schlagenden Herzen? Hauptsache sie wäre nicht länger allein in dieser grauen Ödnis; bei ihm.

»Hallo?«

Nicht einer beachtete die schmutzige Nackte.

Das träge Uhrwerk lief unbeeindruckt weiter. Die Männer, Frauen und Kinder nahmen ihren Platz in den Reihen ein und marschierten zum Schiff. Keiner zögerte und keiner scherte merklich aus dem Strom aus; obwohl sie niemanden erspähte, der sie führte oder ihnen die richtige Schlange zuwies.

Eventuell schickte das Piepen ja eine entsprechende Botschaft ... und sie als Neuling verstand sie nicht ... Jedenfalls hatte das Signal dem Geräuschpegel nach bei den Luken seinen Ursprung; und immer wenn einer der Reisenden eintrat, setzte es einen Moment aus.

»Hallo?« Sie lief auf die äußerste rechte Reihe zu.

Die Leute unterhielten sich in einem fort, obwohl Sarah nicht sah, dass sich ihre Lippen bewegten. Aber ihre Stimmen schwebten ringsum. Verwaschene Worte, die man nicht wirklich einer Sprache zuordnen konnte.

»Hallo?« Sie berührte den ihr am nächsten Stehenden an der Schulter. »Bitte, ich will nur wissen ...«

Der alte Mann in seinen farblosen Kleidern schritt einfach weiter. Sie griff den Arm einer Frau, doch sie entglitt ihr.

»Bitte ...« Sie packte einen anderen am Ärmel seines Hemdes. Es rutschte ihr aus den klammen Fingern. »Wo fährt dieses Schiff hin? Was machen Sie alle hier? Hey du!« Endlich kriegte sie einen Jungen zu fassen und zwang ihn, sich zu ihr herzudrehen. »Was ist das hier?«

Er starrte durch sie hindurch; auf einen fernen Fleck im Nirgendwo. Seine Augen waren glanzlos und seine Miene eine stumpfe Maske. Er mochte vielleicht sieben sein, besaß aber kaum kindliche Züge. Sarah blickte sich hektisch um.

Die Reihe bekam eine Lücke und hinter dem Jungen drängten die immer neu heranströmenden Menschen wie Aufziehpuppen voran. Wut stieg in ihr auf und sie wollte ihnen am liebsten zubrüllen, dass sie stehen bleiben sollen. Dass sie nicht abhauen würde, ehe sie eine Antwort erhielt. Stattdessen konzentrierte sie sich auf das Kind.

»Hast du einen Namen? Kannst du mich verstehen?« Sie schüttelte den Kleinen und hob sein Kinn. »Verdammt! Rede mit mir!«

Neben dem Jungen wandte sich eine muskulöse Gestalt zu ihr. Ein Mann von etwa dreißig Jahren, der ein winziges schlafendes Baby an sich drückte und ihr direkt in die Augen schaute. Für Sekunden waberte gegenseitiges Erkennen in ihrer beider Mienen auf, und obgleich es ebenso schnell wieder versiegte, schöpfte Sarah Hoffnung. Rasch ließ sie das Kind los und hob flehend die Hände.

Da traf sie ein derber Stoß gegen die Brust und sie fiel rücklings auf die Wiese.

Die Reihe schloss sich wieder.

Der Mann mit Baby und der Junge verschwanden im Bauch des Schiffes.

»Du kannst nicht mit ihnen gehen.«

Sarahs Kopf schoss zur Seite. Charon stand keinen Meter von ihr entfernt am Ufer und blickte auf die Massen, die über die Laderampen wandelten.

Anstelle seiner schwarzen Kleidung trug er nun strahlend weiße. Hemd, Hose und einen Mantel. Sein Gesicht hatte sich zurückverwandelt. Es war wie bei ihrer ersten Begegnung von dieser künstlich markanten Attraktivität geprägt, die sein Alter und seine Emotionen verbarg.

»Du musst bleiben.«

»Warum?« Tränen verdickten ihre Zunge.

Er drehte den Kopf und sie erkannte, dass die Verwandlung sich auf seine linke Hälfte beschränkte. Die Rechte erinnerte weiterhin an einen Totenschädel mit geschmolzenem, verdörrtem Fleisch.

»Weil die anderen alle tot sind«, sagte er. Sein bleicher Mund verzog sich zu einem traurigen Lächeln.

»Und ich ...«, ohne den Blick zu senken, suchte sie die feuchtkalte Furche über ihrem Nabel und folgte der Linie bis zu ihrer Gabelung. Dann hob sie den Lappen, der die mittlere Spitze des Ypsilons formte, ein wenig an und betastete ihre blanken Rippen. Das Herz schlug nicht. Die Lungen füllten sich nicht. Das Blut gerann. Taubheit, kein Schmerz.

»Ich bin nicht tot?«

»Nein.«

»Aber auch nicht am Leben?«

»Nein.«

»Was bin ich dann?«, flüsterte sie.

»Ein Echo. Ein Schatten der Person, die du einmal warst. Ein loser Verbund aus Gefühlen und vagen Erinnerungen.«

Wie in Trance nahm sie das Scharren wahr, als die Laderampen eingeholt und die Luken geschlossen wurden. Offenbar hatte der letzte Passagier das Schiff bestiegen. Wind flaute auf und die Segel blähten sich. Der Dreimaster schaukelte auf den Wellen.

Er machte sich bereit, seine kostbare Fracht davonzutragen.

»Nein!« Der Gedanke an diesem Ort zurückgelassen zu werden krachte ihr mit einem Fausthieb in den Magen. Imaginäres Adrenalin weckte ihren schlaffen Geist und sie meinte fast, einen unterschwelligen Puls zu spüren. »Ich bleibe nicht!«

»Du hast keine Wahl.«

»Lügner!«, rief sie und wollte aufspringen. Aber das Gras hielt sie fest.

Seine Halme klebten wie Spinnenfäden an ihrer Haut und rissen sie zurück. Außerdem schien die Erde plötzlich aufzuweichen und gemächlich unter ihr einzusinken. Rund um ihren Körper sackte es zentimeterweise ab.

»Ich gehe auf dieses Schiff!« Verzweifelt krallte sie die Nägel in den Boden und versuchte, sich an einigen Grasbüscheln aus dem morastigen Oval zu ziehen. »Oder auf ein anderes! Ich finde einen Weg!«

Wieder und wieder rammte sie die Hände in den weichen Rand der Kuhle, doch sie rutschten ständig ab. Gleichzeitig wuselten unzählige Halme an ihrem Rücken entlang, schoben sich dicht unter ihre Arme und Beine und veränderten ihre Struktur. Die Wiese richtete ihre Soldaten auf und die sonst biegsamen Spitzen bohrten sich hart in und durch ihre Haut.

Sarah keuchte. Es war, als ob die schmutzig grünen Fäden sie am Boden festnähten.

Das Oval hatte indessen eine Tiefe von knapp zwanzig Zentimetern und senkte sich noch immer. Nicht viel; aber zu viel, um ihren Körper herauszurollen oder hochzustemmen. Die Grasnaht fesselte sie in den Schlamm und ihre Muskeln waren zu schwach, ihn davon zu befreien.

»Wehr dich nicht.« Charon kam näher, kniete sich neben ihr unbequemes Bett und streichelte ihre Schläfe. »Du gewöhnst dich an meine Welt ... irgendwann.«

»Nein.«

»Du gehörst mir. Du gehörst zu mir.«

»Nein.« Ihr Einwand zerstob in einem kraftlosen Wimmern.

Über den Rand der Kuhle hinweg sah sie das Schiff schaukeln. Der Wind frischte auf und Wellen klatschten ans Ufer. Ihre Ausläufer rannen als schmale Bäche in das Loch, lösten seine Substanz auf und sorgten dafür, dass der Morast sie schneller mit sich hinunterzog.

Braunes Nass floss in ihren Mund. Sie schmeckte Schlamm und reckte den Hals. Das Wasser stieg. Sie würde ertrinken. Aber nicht sterben. Diesen Frieden gewährte er ihr nicht.

»Wir beide ... für immer.«

»Nein ...«

10

Eine Sache wäre da noch ... Severin bemühte sich, seine Gesichtszüge nicht entgleisen zu lassen. Ein Akt, der ihn enorme Anstrengung kostete; zumal aus dem Nebenraum jetzt das Geräusch einer Knochensäge sein Trommelfell zum Vibrieren brachte.

»Ja?« Er straffte die Schultern und zwang seinen Kopf trotz des instinktiven Drangs nach rechts zu schauen, auf gerader Linie zu dem Graumelierten zu bleiben.

»Das Präparat ...«

»Was ist damit?« Als ob er die Antwort nicht kannte.

»Nichts Dramatisches, Doktor Severin.« Auf einen Wink hin reichte ihm der Zombie das mit Formaldehyd gefüllte Glas und trat einen Schritt zurück. »Mir sind nur einige Unregelmäßigkeiten aufgefallen.«

»Ach wirklich?« Fast gierig schlossen sich seine Finger um das kühle Rund. Sarah ... endlich.

»Sie sehen es vermutlich selbst. Die Farbe und die Beschaffenheit des Organs ...«

»Hm.«

»Eine deutliche Abweichung ...«

»Hm«, brummte er wieder und nickte artig. Aber der Großteil des darauf folgenden Redeschwalls gluckerte ungehört an ihm vorbei. Seine Aufmerksamkeit galt ausschließlich seiner Patientin - oder dem, was von ihr in dieser Welt noch übrig war. Ehrfürchtig betrachtete er das makellose Gehirn, das in der Flüssigkeit schwamm und strich mit dem Daumen über das Schild.

Neuzehn, eins, achtzehn, eins, acht. Der Zahlencode verschwamm in seiner Vorstellung zu ihrem Namen. S.A.R.A.H. Die letzte kleine Menschlichkeit, die er ihr hatte erweisen können.

»Es macht fast den Eindruck, als werde es weiterhin mit Sauerstoff versorgt.« Der Graumelierte räusperte sich. »Und es kam bei der Extraktion zu gewissen Reaktionen. Spürbaren Reaktionen ...«

»Das liegt an den Medikamenten.« Severin atmete tief durch und setzte sein unverbindliches Lächeln auf. »Nebenwirkungen der erhöhten Aufnahmefähigkeit. Ein rein optischer Effekt.«

Sein Gegenüber runzelte die Stirn.

»Und die Reaktionen, die Sie meinen - ich tippe auf ein schwaches Zittern - stammen von den Sonden. Eine Entfernung war leider nicht möglich, ohne das Gewebe weitflächig zu zerstören.« Ihn schmerzten seine Kiefer. »Restenergie, die sich in den nächsten Tagen entladen sollte.«

Die Falten des Graumelierten entspannten sich.

Dafür schlang sein eigener Darm einen Knoten um seinen Verdauungstrakt. Er hatte eine gute Kinderstube genossen und hasste es, zu lügen. Obwohl er ein gewisses Geschick darin besaß, wie er sich eingestehen musste.

Vielleicht, weil er gar nicht richtig log. Im Grunde verschwieg er vielmehr den entscheidenden Teil; nämlich, dass die verabreichten Medikamente allein keine solche Abweichung produzieren konnten.

Er knackte mit den Fingerknöcheln. Und die Restenergie? Die existierte zwar tatsächlich, allerdings pendelte sie konstant zwischen neunzig und hundert Prozent. Das Zittern? Na schön, in dem Punkt hatte er eindeutig gelogen. Sein Computer verzeichnete seit geraumer Zeit Impulse und dabei handelte es sich keineswegs um Echos der Sonden. Im Gehirn seiner Patientin fand eine Form von Aktivität statt - und das, nachdem der Hirntod zweifelsfrei bestätigt und protokolliert worden war.

Aber was hieß das? Dass die Energiespeicher sich permanent regenerierten? Dass die Zellen der Frau einen Weg gefunden hatten, ihre Sauerstoffzufuhr autonom zu regeln? Dass etwas von Sarah zurückgekehrt war, als er versucht hatte, die Geräte aus dem bis dato leblosen Organ zu entfernen?

Nein, diese Wahrheit, die alle Gesetze der Logik sprengte, konnte nicht die Endgültige sein; und ihr Verschweigen folglich auch keine echte Lüge – und erst recht kein Anlass, seine Studie zu gefährden.

»Ich schätze, damit habe ich Ihnen alles Wichtige gesagt, Doktor Severin. Falls noch Fragen zum Autopsiebericht offen sind, wissen Sie, wo Sie mich finden.«

»Ja. Und nochmals danke für die schnelle Bearbeitung.«

»Wunderbar. Dann will ich Sie nicht unnötig aufhalten.« Der Graumelierte schüttelte ihm die Hand. »Und Sie denken daran, mir die Informationen zu Ihrem Vortrag zu schicken?«

»Natürlich.«

Die Knochensäge verstummte und er hörte schmatzende Geräusche. Wahrscheinlich rissen sie gerade einer armen Seele die Eingeweide heraus, um sie zu sezieren. Ein Akt, der ihm in seiner Rohheit stets wie eine platonische Vergewaltigung vorkam, und auf den er beileibe verzichten konnte.

Also verabschiedete er sich rasch auch von dem Kerl mit den Augenringen; sparte sich jedoch jegliches Händereichen. Bereits der Gedanke, in die Nähe der mit dunklem Blut verschmierten Schürze zu kommen, verursachte ihm Übelkeit. Für ihn musste es ein »Wiedersehen« und ein knappes Nicken tun.

Nachdem das erledigt war, drehte er sich endgültig Richtung Ausgang und fühlte ein erstes Aufkeimen von Erleichterung, die beiden Männer im Rücken zu wissen.

»Schicken Sie die Unterlagen am besten per hausinterner Mail.«

»Mache ich.«

»Doktor Sharonn.«

Zügig marschierte er den Gang hinunter zu den Aufzügen.

»Sharonn. Ohne C, mit zwei N.«

Die Stimme seines Kollegen hallte unangenehm zwischen seinen Schläfen, verebbte aber bald im Klang des sich öffnenden Fahrstuhls.

Er stieg ein und drückte den Knopf für seine Station. Die Türen zur Pathologie schlossen sich. Der Geruch nach Desinfektionsmittel und Tod ging in die stickige Luft des Metallsarges über. Sein Magen beruhigte sich allmählich und seine Finger umklammerten eisern das Glas.

Wie ein Schiff auf hoher See schaukelte das Gehirn sanft in seinem Behältnis und aus einer der unzähligen Windungen, die dort im Formaldehyd trieben, löste sich ein Impuls. In kaum sichtbaren Wellen jagte er durch die Nervenbahnen, verließ seinen Kokon und bildete winzige Kreise auf der Oberfläche der Flüssigkeit.

In einer anderen Welt war es ein gellender Schrei.

Ihm sollten noch viele weitere folgen.

Fingerübungen

Skeptisch stand Katja vor dem Waschbecken und begut-achtete ihren linken Zeigefinger. Irgendwie hatte sie mehr erwartet. Eine Beule biblischen Ausmaßes oder zumindest einen Stachel, der aus dem Fleisch ragte. Aber nichts dergleichen. Die Kuppe wirkte bis auf ein winziges Bläschen unversehrt. Geradezu unverschämt gesund angesichts des fiesen Brennens, das ihr vom Keller bis in die Wohnung nachgeschlichen war.

»Lächerlich ...« Fast enttäuscht blinzelte sie das blassrosa Ding an und runzelte die Stirn. Mit seinen knapp zwei Millimetern erinnerte es an einen hundsordinären Pickel. Betonung auf hundsordinär, denn im Vergleich zu dem herausragenden Exemplar von letzter Woche, dessen Krater seitdem ihr Kinn zierte, verdiente dieser Kandidat bestenfalls ein unmotiviertes Schulterzucken. Trotzdem pochte das Scheißteil, als ob eine Hornisse darin nach Öl bohrte. Wie ihr Bruder stets zu sagen pflegte: »Kleine Ursache, großer Mist.«

Sie seufzte, drehte den Wasserhahn auf Blau und hielt die Hand unter den Strahl. Flüssiges Gletschereis perlte über die Stelle, die unablässig ihre Nervenstränge malträtierte. Cool bleiben, Blessur kühlen, Salbe drauf. Üblicherweise linderte dieses alte Geheimmittelchen jede Form von Schmerz – egal, ob es sich um Sonnenbrand, Mückenstiche oder aufmüpfige Schrammen handelte. Folglich sollte die Methode auch hier ihren Zweck erfüllen. Sollte ... Katja legte den Kopf in den Nacken und lauschte dem Plätschern. Bislang merkte sie keine Verbesserung. Die Hornisse bohrte fleißig weiter, während ihre Lieblingsgliedmaße vor Kälte allmählich abstarb.

»Super Timing!«, fluchte sie lautstark. Dass so ein Müll immer dann passieren muss, wenn man ihn gar nicht gebrauchen kann. Und heute konnte sie das Ganze ungefähr so gut gebrauchen wie eine dritte Augenbraue. Schließlich ruhte die Mehrheit ihrer Hausapotheke bereits in Umzugskartons beziehungsweise in irgendeinem der zahlreichen Kartons, die sich nebenan fröhlich stapelten, ihres Abtransports harrten und ihr dementsprechend herzlich wenig nützten. Davon abgesehen, dass neunzig Prozent des Zeugs vermutlich längst jenseits des Verfallsdatums herumdümpelte. »Toll!«

Ohne die Hand aus dem Strahl zu ziehen, inspizierte sie den Spiegelschrank. Eine Packung Pflaster, undefinierbare Pastillen, Aspirin, Tesafilm, Schminke, ein Handtaschennähset, Pinzette, Deo, Schrott – Schrott – drei einsame Wattestäbchen und – Desinfektionsspray. Erleichtert atmete sie auf. An Wundbrand würde sie zumindest nicht sterben. Aber eventuell an Unterkühlung. Sie drehte den Hahn zu, trocknete sich frustriert ab und betrachtete die unscheinbare Blase von allen Seiten. Sah sauber aus. Kein Splitter oder Dreck. Kein Riss. Vielleicht eine Art eiternde Talgdrüse? Die Ladung kaltes Wasser hatte jedenfalls nicht geholfen. Das Brodeln war eher schlimmer geworden. Ihr spezielles Geheimmittelchen konnte sie also vergessen. Diese Situation erforderte eindeutig drastischere Maßnahmen. »Okay du Miststück, du hast es nicht anders gewollt!« Zielsicher hangelte sie sich das Nähset aus dem obersten Fach, schnappte sich die Sprühflasche Octenisept und platzierte beides auf dem zugeklappten Toilettendeckel. Die magere Ausrüstung komplettierte sie durch drei Streifen Klopapier, dann hockte sie sich auf den Badewannenrand und öffnete das goldene Etui.

»Jetzt ist Schicht im Schacht!« Mit einem windschiefen Grin-sen befreite sie die kleinste der Nadeln von dem sie umgebenden Fadengewirr und hielt sie Richtung Fenster. Ihre silberne Oberfläche schimmerte rostfrei im einfallenden Licht, als freute sie sich, nach all den Jahren der Ignoranz endlich Beachtung zu finden.

In Katja löste das glänzende Metall ganz andere Gefühle aus. Ein ekelhafter Hitzestau glomm um ihren Bauchnabel, begleitet von einem Dutzend garstiger Motten.

»Nicht lange nachdenken ... einfach machen ...« Sie ließ einen ordentlichen Schwall Anti-Wundbrand-Spray über dem Operationsinstrument niedergehen und wischte es am Klopapier trocken. Anschließend wiederholte sie die Prozedur bei ihrem Finger. Einfach machen! Grimmig platzierte sie die Spitze ein Stückchen unterhalb des lästigen Störenfrieds. Nur ein kurzer Pikser. Sie schluckte. Kein großer Akt. Wirklich nicht ... Es sei denn, man hasste Nadeln. Und sie hasste diese Folterwerkzeuge aus Überzeugung und ohne Ausnahme. Natürlich nicht so sehr, wie sie Ärzte hasste. Oder Spritzen. Oder - das belegte die unangefochtene Topposition – Ärzte, die mit Spritzen vor ihrer Nase herumfuchtelten. Da war sie mit der Nadel eigentlich noch gut bedient. Trotzdem gehörte sie zur gleichen Gattung. Da konnte sie sich tausendmal einreden, dass ein kurzer Stich weit weniger schmerzhaft war, als sich beim Mountainbiken den Arm zu brechen.

»Memme!« Wütend kniff sie die Augen zusammen, holte tief Luft und stach zu.

Organismus/ Lebewesen

Als Organismen werden in der Biologie all jene Systeme bezeichnet, die einen ganzheitlichen Komplex repräsentieren, in ihrem Aufbau hierarchisch strukturiert sind und (bezogen auf ihre Existenz) ein zielgerichtetes Wesen aufweisen. Laut einer Definition von Aristoteles beschreibt der Begriff alternativ ein Sein, das über die Summe seiner Teile hinausgeht.

Die enger gefasste Kategorisierung »Lebewesen« setzt darüber hinaus einen Stoffwechsel, Wachstum, Reizbarkeit sowie die Fähigkeit zu eigenständiger Bewegung, Fortpflanzung und Evolution voraus. Dies schließt Tiere, Pflanzen und Mikroorganismen mit ein, bildet im Bereich spezieller Organismus-Formen (beispielsweise Viren) jedoch eine Grauzone.

Grundlagen der Biologie, Abschnitt I

Zu Katjas Überraschung verzichtete die Alarmsirene auf ihr Klingeln. Kein Bedürfnis zu schreien. Keine Explosion. Keine um Gnade winselnden Nervenenden. Genau genommen spürte sie gar nichts. Die Nadel drang ein, das Bläschen platzte, aber sie fühlte weder das eine noch das andere. Leider traf das auch auf die erhoffte Linderung zu. Pustekuchen. Der Finger pumpte weiterhin mit bewundernswerter Inbrunst und das, obwohl sich ihr ungebetener Gast quasi in Luft aufgelöst hatte. Sie knipste die Lampe über dem Spiegelschrank an. Nein, Irrtum ausgeschlossen, selbst bei Betrachtung aus nächster Nähe: Von dem einstigen Bläschen zeugte lediglich ein winziges Loch. Das nicht einmal blutete.

»Na super!« Trotzig drückte Katja das Fleisch um den mikroskopischen Stichkanal zusammen. Eventuell gab es ja doch einen Splitter. Beziehungsweise einen Stachel ... ein Stachel! Die Idee war ihr bisher überhaupt nicht gekommen. Falls es eine Mücken- oder Wespenart gab, die in feuchten Mauerritzen hauste, konnte das der Übeltäter sein. Ein verstecktes Nest im Keller ...

Blödsinn! Das hätte sie merken müssen. Insekten bewegten sich. Insekten machten Geräusche. Und das Ergebnis sah zudem völlig anders aus. In dem Punkt wusste sie ausnehmend gut Bescheid. Satte zwölf Beulen letzten Sommer am Gardasee und nicht eine besaß Ähnlichkeit mit dem dämlichen Pseudopickel.

Unter angestrengtem Keuchen drückte sie ein bisschen fester. Irgendeine Ursache dürfte das Brennen und Pochen ja wohl haben. Und sie würde selbige jetzt herausquetschen. Koste es, was es wolle! Der Finger trieb sie in den Wahnsinn. Dieses penetrante ...

»Wer sagt’s denn!« Triumphierend starrte sie auf das Operationsfeld. Aus dem Loch schälte sich zwar kein Stachel, dafür aber ein Tröpfchen grüne Flüssigkeit. Grün? Katja blinzelte. Bis eben hatte sie gedacht, Eiter sei gelblichweiß. Nichtsdestotrotz musste es Eiter sein, der da pastellig und dünn hervorsickerte.

Was sollte der Sud sonst darstellen?

Schimmel?

Widerlich! Als kröche ein besonders abscheuliches Insekt ihre Haut entlang, wischte sie das Tröpfchen ans Klopapier. Danach ertränkte sie jedes Nachfließen in Octenisept, versiegelte das Corpus Delicti mit einem Pflaster und erklärte den Eingriff offiziell für beendet.

Sie hatte ohnehin viel zu viel Zeit auf den Mist verschwendet. Die Uhr zeigte kurz vor zehn. Ihr Magen bettelte um sein überfälliges Frühstück und die Kartonwand im Wohnzimmer würde nicht von selbst in den Keller wandern. Zitat ihres Vaters: »Bring die leichten Sachen und das Zeug für den Sperrmüll schon mal runter. Dann können wir die Möbel bequemer abbauen.« Wem verdankte sie eigentlich diese Schnapsidee? War sicher ein Vorschlag ihres dämlichen Bruders gewesen. Und der musste natürlich gleich in die Tat umgesetzt werden, sprich in einen als Hinweis getarnten Befehl. Mit dem Ergebnis, dass sie Sonntagvormittags Umzugskisten schleppte. Allein, hungrig und verletzt! Grantig marschierte sie in die Küche.

»Am Arsch, die bescheuerten Kartons laufen nicht weg!« Sie streckte dem Leichte-Sachen-Sperrmüll-Chaos die Zunge heraus und öffnete den Kühlschrank. Wenn ihr heute irgendwelche Körperteile abfallen sollten, bitteschön. Aber nicht ohne eine Tasse Kaffee und ein Käsebrötchen im Magen.

Nahrungsketten

Die Grundlage des Lebens basiert auf einem funktionierenden Ökosystem. Dieses wiederum fußt auf dem Vorhandensein von sogenannten Stoffkreisläufen, dem ewigen Wandel chemischer Verbindungen.

Jeder Kreislauf lässt sich dabei auf drei Grundpfeiler zurückführen: die Produzenten, die Konsumenten und die Destruenten. Erstere bezeichnen Lebewesen, die mehr organische Substanzen aus anorganischer Masse aufbauen, als sie für die Aufrechterhaltung ihres eigenen Stoffwechsels verbrauchen. Im Gegensatz zu den Konsumenten, die mehr organische Substanzen verbrauchen, als sie imstande sind zu produzieren. Die Hauptaufgabe der Destruenten wiederum besteht darin, die in toten Lebewesen enthaltenen organischen Substanzen in Anorganische umzuwandeln und erneut dem Stoffkreislauf einzuverleiben.

Ein solch vereinfachtes Konzept kann auch als Nahrungskette bezeichnet werden; das Prinzip, nach welchem sich Lebewesen einer Ebene von den Lebewesen der vorherigen Ebene ernähren, ehe sie selbst als Nahrung für die Lebewesen der nächsten Ebene dienen.

Grundlagen der Biologie, Abschnitt II

Letztendlich beschränkte sich Katjas Frühstück auf Kaffee und zwei Aspirin. Die Chancen, dass sie mehr bei sich behalten würde, lagen knapp unter einem Prozent. Bei optimistischer Hochrechnung. Ihr war reichlich übel und hinter den Schläfen tuckerte eine gemeine Migräne. Außerdem nagte das schlechte Gewissen an ihr. Denn so, wie es aussah, konnte sie ihre Umzugsarbeiten vorerst vergessen. Der Arm pumpte mittlerweile auf der gesamten Spanne zwischen Finger und Ellenbogen und das Brennen reichte knapp bis zum Handgelenk. Das perfekte menschliche Metronom, dessen Rhythmus Sekunde um Sekunde ihre verstreichende »Was du versäumt hast, holst du am Sonntag locker auf Gnadenfrist« anzeigte. Ein Tag, ehe die gesamte Mannschaft anrückte und sie hatte kaum etwas geschafft. Das gab ein Kreuzfeuer böser Blicke. Dazu durfte sie sich garantiert einen mütterlichen Vortrag über ihre beiden Lieblingsthemen anhören: »Schieb nicht immer alles auf die lange Bank«und »Das kommt davon wenn man seine Nase in Sachen steckt, die einen nichts angehen«. Katja seufzte. Erziehungsberechtigte hundert Punkte, Tochter null.

Obwohl sie genau genommen nicht ihre Nase, sondern ihre Hand in diese Sache gestreckt hatte. Und ganz genau genommen befand sich diese Sache in ihrem eigenen Keller, womit ferner der Part Die-einen-nichts-angehen nicht ganz zutraf. Trotzdem verdiente sie einen verbalen Tritt. Welcher Idiot steckte bitte seine Griffel in einen dunklen Mauerspalt? Kein halbwegs intelligenter Mensch fummelte blind in einem Loch herum – es sei denn, ein Goldnugget grinste ihm entgegen. Solche Leute schoben auch ihre Verpflichtungen nicht übers Limit hinaus vor sich her. Intelligente Leute ignorierten Kartons nicht einfach, um nach einer Woche Däumchendrehen panisch zu merken, dass bereits Sonntag und nichts erledigt ist. Das taten sie schlicht und ergreifend nicht.

Menschen ihrer Spezies dagegen ... ja, die trotteten sonntags mit schlampig gepackten Kartons in den Keller. Die entdeckten ominöse Löcher und steckten ihre Pfoten rein. Ohne ersichtlichen Grund! Aus fehlgeleitetem Forscherdrang! Sie zuckte zusammen. Bei dem Gedanken an die rotzige Substanz am Ende des Spalts musste sie unwillkürlich würgen. Wahrscheinlich wuchs da eine seltene Art von Giftschleim. Und sie hatte ihn angefasst! Fahrig produzierte sie einen braunen Strudel aus der Kanne und lauschte dem Klang des Löffels, der am Tassenrand sein Privatkonzert veranstaltete. Koffein bewirkte ja manchmal Wunder ...

»Oh Scheiße!« Als hätte sie jemand unter Strom gesetzt, sprang Katja vom Stuhl, schlug sich die Hand vor den Mund und rannte zurück ins Badezimmer.

Symbiose

Um in ihrer Umwelt zu bestehen, müssen sich Lebewesen den jeweils herrschenden Bedingungen anpassen. Sie entwickeln Schutzmechanismen, Jagdstrategien oder verändern evolutionär ihre Bedürfnisse im Verhältnis zu den biologischen Gegebenheiten. Zahlreiche Arten haben dabei eine spezielle Form von Überlebensmechanismus entwickelt: die Koexistenz mit anderen Arten.

Eine Ausprägung dieser Koexistenz ist die Symbiose. Ihr Hauptmerkmal liegt im beiderseitigen Nutzen des Nebeneinanders beziehungsweise Miteinanders der beteiligten Organismen. Je nach Abhängigkeitsgrad, räumlicher Beziehung sowie der Art des Nutzens lässt sich die Symbiose zudem in verschiedene Stufen unterteilen. So handelt es sich bei der Allianz oder Protokooperation um eine vorteilhafte Verbindung, die jedoch nicht als lebensnotwenig erachtet wird, während bei der Eusymbiose oder obligatorischen Symbiose die Arten allein nicht lebensfähig wären. Findet eine Aufnahme des einen Partners in den Körper des anderen statt, spricht man von Endosymbiose, bleiben die Partner stets getrennt von Ektosymbiose. Und bei der Fortpflanzungssymbiose folgt das Zusammenleben einem klaren Ziel; alles Beispiele, die eine Gemeinsamkeit besitzen: Keiner der Partner kommt zuschaden. Anders präsentiert sich der Parasitismus, die zweite Variante der Koexistenz.

Grundlagen der Biologie, Abschnitt III

Den Kopf halb über der Schüssel, zerrte Katja an dem Pflaster. Eine Übung, die ihr Einiges abverlangte. Zumal sie gleichzeitig ihren Pferdeschwanz davor bewahren wollte, mit den Resten ihrer gestrigen Tiefkühl-Lasagne in Berührung zu kommen. Aber auf das Ende des Rückwärtsessens konnte sie für den Befreiungsakt nicht warten.

Es mutete verrückt an, dennoch hätte sie Stein und Bein geschworen, dass sich das Toben unter dem Streifen Verbandszeug während jedes einzelnen Würgens verschlimmerte. Ihr gesamter Arm brannte wie nach einem Griff in Brennnesseln und dort, wo das Bläschen gewesen war, brodelte heiße Lava. Klar, ein direkter Zusammenhang zwischen Kotzen und Fingerschmerzen grenzte an ein medizinisches Wunder. Selbst mit dem Wissen aus ihrem Biologiestudium, dass die Natur manche Absurdität bot, war das absoluter Schwachsinn. Nur interessierte sie das aktuell herzlich wenig. Das Pflaster musste ab oder sie würde irre werden. Ergo riss sie daran, büßte ein paar Mahagonisträhnen ein und seufzte erleichtert auf, als sich das pappige Rechteck endlich löste. Im Gefolge des letzten bisschen Mageninhalts. »Heilige ...« Den übrigen Teil des Satzes schluckte das Rauschen der Spülung. Schlaff ließ sich Katja auf den Boden sacken und rutschte rückwärts, bis ihr Rücken Halt an kalten Fliesen fand. Dabei schüttelte sie den Kopf. Reichten Umzugsrückstand und Finger nicht? Nein, man strafte sie obendrein mit Kotzeritis. Das nennt man mieses Karma! Bestimmt die Nachwehen der gestrigen Lasagne. Die dicke Eisschicht auf der Packung hätte ihr eine Warnung sein sollen, Haltbarkeitsdatum hin oder her. Und wenn schon nicht der beginnende Gefrierbrand, dann der seltsame Geschmack.

»Meine Fresse!«

Mühsam rappelte sie sich hoch, bugsierte sich auf den Badewannenrand, öffnete den Wasserhahn und wusch sich mehrere Male gurgelnd den Mund. Schließlich wagte sie einen Blick zu ihrem vertrauten Störenfried. Das vormalige Löchlein hatte sich zu einem ausgewachsenen Loch entwickelt. Im Durchmesser etwa so groß wie eine Erbse, relativ rund und außen herum gewölbt. Der Rand besaß entfernte Ähnlichkeit mit einer Wasserleiche. Weißlichhellblau, aufgedunsen und leicht verschrumpelt. Eingerahmt von quietschroter Haut. Erschrocken tastete sie die Stelle ab, aus der jetzt erneut grüne Flüssigkeit tröpfelte. Sie fühlte sich warm und feucht an.

Katja stöhnte. Allmählich wünschte sie sich ernsthaft, sie wäre auf das Angebot ihrer Mutter eingegangen: Croissant und Cappuccino bei ihrem Lieblingsitaliener. »Du darfst dich als eingeladen betrachten.« Ja, das wäre eindeutig die bessere Wahl für ihren Start in den Sonntag gewesen. Aber dann hätte sie die planlos vor sich hergeschobenen Umzugsarbeiten gestehen müssen. Inklusive der Tatsache, dass ihre Wohnung weiterhin überquoll und dass sie es ohne Sonderschicht nie bis Montag schaffen würde. Ein Geständnis, das sich jetzt - mit gewisser Verspätung – wohl nicht mehr vermeiden ließ ... Kurz spielte sie mit dem Gedanken, zuhause durchzuklingeln. Die unabwendbare Moralpredigt konnte sie genauso gut gleich hinter sich bringen. Und sich bei der Gelegenheit vielleicht eine medizinische Diagnose einholen. Immerhin gehörten ominöse Blessuren seit jeher zum mütterlichen Kompetenzbereich. Wie ungefragte Ratschläge und Grundsatzdebatten ... Nein, im Moment verzichtete sie lieber auf Kritik an ihrer chaotischen Lebensführung. Das war die Sache nicht wert. Falls der Finger auf Gurkengröße anschwoll, okay – vorher kümmerte sie sich selbst um Schadensbegrenzung. Dazu sollte sie im dritten Semester Biologie und als eingefleischter Emergency-Room-Fan durchaus in der Lage sein.

»Schwester Katja ... Tupfer!« Sie hangelte nach einem der Wattestäbchen, hielt es unter die Düse des Desinfektionsmittels und lehnte sich übers Waschbecken. Hoffentlich verlief Operation zwei ähnlich harmlos wie die Geschichte mit der Nadel. Sie hatte ihre Zweifel. Zumindest trieb ihr die Vorstellung, den Tupfer in dem pulsierenden Krater zu versenken, Schweißperlen auf die Stirn.

»Augen zu und durch!«

Parasitismus ...

... beschreibt im Gegensatz zur Symbiose kein wechselseiti-ges, sondern ein einseitiges Nutzungsverhältnis. Der Parasit bezieht seine Nahrung aus dem Wirt, schädigt oder tötet diesen infolgedessen. Die Intensität der Schädigung hängt dabei stark vom Typ des Parasitenbefalls ab. Unterschieden werden muss diesbezüglich zunächst in sogenannte Ektoparasiten, die äußerlich auf den Wirt einwirken, und Endoparasiten, die sich im Körper des Wirts einnisten. Letztere gelten in der Regel als aggressiver. Des Weiteren bilden die Nahrungsquelle der Parasiten auf der einen Seite und die Qualität des befallenen Organismus auf der anderen Seite ein nicht zu unterschätzendes Kriterium. So ist in einem nicht unerheblichen Maß die Frage von Bedeutung, ob es sich bei besagtem Lebewesen um einen Zwischenwirt oder einen Endwirt handelt. Wiederum darf man in letzterem Fall eine stärkere Schädigung annehmen. Zumal sich die Fortpflanzung beinahe ausschließlich im Körper eines Endwirts vollzieht.

Meist sind Parasiten auf bestimmte Nahrungslieferanten spezialisiert. Da der Parasit ohne ein ausreichendes Angebot an seinen favorisierten Wirten jedoch nicht überleben kann, findet auch hier eine kontinuierliche Anpassung statt. Beide Seiten entwickeln ihre jeweiligen Überlebensstrategien, die für ein Gleichgewicht zwischen den Arten sorgen. Dies geschieht durch Selektion, Mutation und Rekombination. Allerdings zielen diese evolutionären Anpassungen auf den Fortbestand der Art ab, nicht auf den des Individuums.

Grundlagen der Biologie, Abschnitt IV

Unter heftigem Zittern befahl sie ihrer Hand, das Wattestäb-chen in die Kuhle zu drehen. Es glitt problemlos hinein und zwar nicht zu knapp. Zwei Drittel des weißen Bauschs verschwanden in dem Loch, weshalb Katja die Tiefe auf grob fünf Millimeter schätzte. Fünf lausige Ameisenschritte, die seitlich gesehen jedoch der Hälfte ihres Fingers entsprach.  Ein Schauer kroch ihr die Arme entlang und sammelte sich zwischen ihren Schulterblättern. Das war ziemlich tief. Aber wenigstens tat es nicht weh. Das hieß nicht mehr als vorher. An den Brennnesseln und der Lava hatte sich nichts geändert, einzig das Pochen aus dem Krater nahm ab.

»Danke ...«, murmelte sie und ließ das Stäbchen vorsichtig in seinem Bett kreisen, um wirklich jedes Molekül des grünen Eiters aus der Wunde zu entfernen. Dabei atmete sie kräftig durch die Nase. Sie traute dem Frieden nicht. Ein Teil ihres Gehirns befürchtete, dass jeden Augenblick doch noch der elektrische Schockimpuls ihre Venen entlang jagte und mit geballter Wucht explodierte. Was zwei Minuten später auch geschah ...

Kaum hatte der provisorische Tupfer seine dritte Runde vollendet, bekamen Brennnessel und Lava Gesellschaft von einer alten Bekannten: der nach Öl bohrenden Hornisse. Und sie war nicht allein. In ihrer Begleitung grüßte ein glühender Schürhaken Katjas Zeigefinger.

»Verfluchte ...« Hektisch riss sie das Wattestäbchen aus der Vertiefung und warf es ins Waschbecken. Tränen liefen ihr übers Gesicht. Sie keuchte, ihr schwerer Atem zauberte eine Dunstwolke an den Spiegel, während sie mit der Rechten ihr Handgelenk umklammerte und die Linke zur Klaue verkrampfte.

»Scheiße!« Blessuren und Schrammen gehörten ja mehr oder minder zu ihrem Leben. Zweiter Vorname Pechmarie. Aber das hier toppte wirklich alles. Ein unbedeutendes Loch, eine Rötung und trotzdem tat es weh wie die Hölle. Klar, der eingeklemmte Daumen letztes Jahr war auch kein Vergnügen gewesen. Nur konnte man damals die Ursache auf zehn Kilometer Entfernung sehen. Sobald ihr Vater sie aus der Autotür befreit hatte, schwoll das zweifach gebrochene und ordentlich gequetschte Stück auf Auberginengröße an. Inklusive der passenden Farbe. Doch gegen das heutige Intermezzo verblasste der Gemüsedaumen zu einem schlechten Witz.

»Bitte hör auf«, murmelte sie. Vor ihren geschlossenen Lidern tanzten bunte Flecken und durch die Zähne entwich zischend Luft. Überhaupt hechelte sie jetzt bloß noch. Dünn. Stoßweise.         Eine Seekuh mit Geburtswehen ...

»Bitte ...« Die Augen fest zusammengekniffen, bemühte sie sich den Schmerz zu ignorieren. Diesen an sich nicht zu ignorierenden Strom, der als imaginäre Rasierklinge ihren Arm hoch- und runterschlidderte. Von der Fingerspitze zum Ellenbogen und zurück. Parallel zum Schürhaken, der rhythmisch das Loch malträtierte.

»Bitte ...« Krampfhaft presste sie die Zähne aufeinander. So verbissen, dass das Knirschen in ihren Ohren widerhallte. Es mischte sich mit dem Wummern ihres Pulses. Und so makaber es für einen Außenstehenden anmuten mochte – gerade dieses Stakkato aus Missklängen verschaffte ihr Erleichterung. Knirschen, Wummern, plätschernder Wasserhahn. Knirschen, Wummern, Keuchen.

Knirschen, Wummern ... Konzentrier dich!

Katja schniefte und straffte die Schultern. Knirschen, Wum-mern, Magenknurren.

Die Rasierklinge verlangsamte ihre Pendelbewegung. Knirschen, Wummern, ein Zucken im Oberarm. Sie bekam wieder einigermaßen Luft. Knirschen, Wummern, Wasserhahn. Das Martyrium klang allmählich ab. Knirschen, Wummern ... Die Rasierklinge wurde stumpf, die wütende Hornisse mit dem Schürhaken müde. Knirschen, Wummern ... Vorsichtig löste sie die Finger vom Handgelenk – immer noch ohne die Augen zu öffnen – und spürte klamme Feuchtigkeit. Es interessierte sie nicht. Sacht massierte sie ihren Unterarm und schüttelte ihn aus. Er kribbelte, als Blut in die Hand strömte. Sie ballte sie zur Faust und streckte sie. Besser. Wesentlich besser.

Nun traute sie sich auch endlich, hinzuschauen. Und wünschte sich, es lieber gelassen zu haben ...

Bakterien

Eines der aktuell am wenigsten erforschten Lebewesen ist ohne Zweifel das Bakterium. Zwar wurden bis zum heutigen Tag bereits unermesslich viele Unterarten erfasst, trotzdem schätzen Experten, dass gut fünfundneunzig Prozent der auf diesem Planeten vorkommenden Bakterien noch im Verborgenen schlummern. Nicht alle dieser (in der Regel einzelligen) Organismen sind dabei parasitär veranlagt. Zahlreiche Arten, wie man sie unter anderem im menschlichen Körper antrifft, lassen sich vielmehr in die Kategorie Symbiont einordnen. Sie definieren sich über den gegenseitigen Nutzen und ihr Fehlen hätte sogar gesundheitliche Konsequenzen. Schaden sie dem betroffenen Lebewesen jedoch, macht sich dies meist durch spezifische Symptome bemerkbar, weshalb der Volksmund in letzteren Fall auch gerne von Krankheitserregern spricht.

Einige dieser bakteriellen Krankheiten können dabei extrem aggressive Verlaufsformen annehmen. Die durch Streptokokken oder verschiedenartige Bakterienstämme ausgelöste nekrotisierende Fasziitis beispielsweise hat ein rasches Gewebesterben zur Folge, das ohne zeitnahe Entfernung der infizierten Areale unweigerlich zu einem massiven Hautverlust und (bei dramatischem Verlauf) zum Tod des Organismus führt.

Diese partiell verheerende Wirkung von Bakterien liegt vor allem in ihrer ausgeprägten Anpassungsfähigkeit. Erweisen sich die Umweltbedingungen als ungünstig, können sie über Jahre hinweg in Form von Sporen überleben, indem sie ihren Stoffwechsel zum Erliegen bringen. Oder sie passen ihren Stoffwechsel vollständig den Gegebenheiten an. Da die asexuelle Fortpflanzung (die sogenannte Zellteilung) identische Nachkommen hervorbringt, werden diese Eigenschaften zudem eins zu eins an die nächste Generation weitergegeben.

Mikrobiologie, Abschnitt I

»Gott, was ... soll das?«

Katja biss sich auf die Unterlippe. Die grüne Flüssigkeit hatte sich auf der gesamten Arminnenseite verteilt. Ein Dutzend Rinnsale zogen sich wie Schneckenspuren über die Haut. Alle naselang erhob ein Bläschen sein hässliches Haupt. Insgesamt sicher zwanzig bis fünfundzwanzig. Alle blassrosa und wie ihr punktierter Vorgänger knapp zwei Millimeter groß. Optisch hervorragend in Szene gesetzt durch einen knallroten Pseudo-Sonnenbrand. Ob sie auf irgendetwas allergisch reagierte, eine Art Überempfindlichkeit gegen Keller-Giftschleim? Oder Kartons? Egal, was es war, über einen harmlosen Pickel ging es längst hinaus. Dieses Schlamassel hier fiel unmissverständlich in die Kategorie übler Ausschlag. Und das wiederum bedeutete, dass sie garantiert effektivere Mittel brauchen würde, der Sache zu Leibe zu rücken als Nähnadel und Octenisept. In dieser Lage musste ein Experte her – und dieser Experte hieß Mutti.

»Geiler Sonntag!« Seufzend schnappte sie sich ein Handtuch und funktionierte es zum Verband um. Es vorher in kaltes Wasser zu tunken, traute sie sich nicht. Die Erfahrungen vom letzten Mal hatten ihr gereicht. Derartige Ideen erstickte sie vorsorglich im Keim, nichtsdestotrotz sich merklich Hitze unter der Haut staute und die Oberfläche schwach juckte.

Ein Königreich für einen Kühlbeutel!  Ja, das wäre jetzt nicht verkehrt, aber außer einer Fertigpizza sowie einigen traurigen Scheiben Toastbrot bot ihr Gefrierschrank so gar nichts Zweckmäßiges. Und sich eine Salami Speciale auf den Ausschlag zu knallen, erschien ihr doch ein wenig albern. Der Galgenhumor ist mir bisher nicht abhandengekommen, also darf ich mir realistische Überlebenschancen einräumen ... Katja grinste. Wozu brauchte sie einen Kühlbeutel? Ihre Eltern wohnten lächerliche drei Fahrradminuten die Straße runter. Ein Klingeln, ein Hilferuf und Supermutti stünde ratzfatz vor der Tür. Arztköfferchen und besorgte Miene prophylaktisch gezückt.

Mama ist die Beste ...  Fast bekam sie ein schlechtes Gewissen. War die Nähe zum Nest nicht einer der Gründe für ihren Umzug? Auch wenn sie es stets leugnete? Ein Schritt in die Emanzipation, den sich das Küken der Familie erlaubte? Mit zarten vierundzwanzig Jahren? Die böse Tochter, die in die Ferne zog, um in einer fremden Stadt ihre restlichen Semester zuzubringen. Die sich gewaltsam abnabelte. Anders als Herr Vorzeigebruder, der ein Stockwerk höher im selben Haus residierte wie die beiden. Oh ja, sie wollte sich dieses Häppchen Selbstständigkeit erkämpfen.

Und dennoch krähte sie heute nach Muttis Rockzipfel. Widersprüchlich? Garantiert! Berechtigt? Wen interessierte das? Heute pfiff sie auf Emanzipation. Sie wollte umsorgt werden! Gehätschelt und getätschelt! Vor dem Giftschleim-Tod gerettet!

Das Handtuch löste sich und Katja wickelte es ein bisschen straffer. Der Stoff schien feucht zu sein, aber darum kümmerte sie sich nicht. Ihre Aufmerksamkeit galt einzig ihrem Handy. Beziehungsweise der Frage, wo in diesem verlotterten Chaos sie zuerst danach suchen sollte.

Sie tippte spontan auf Schlafzimmer, verwarf den Gedanken jedoch schnell wieder und huschte in die Küche. Vielmehr schlurfte sie in die Küche, denn ihre Beine glichen zwei prall gefüllten Sandsäcken. Nässender Grünalgen-Ausschlag, verdorbene Lasagne und obendrein Muskelkater. Spitzen-mäßig! Wie eine besoffene Stripperin beschrieb sie eine Ellipse am Türstock und hielt sich automatisch den Bauch, als der saure Geruch von abgestandenem Kaffee ihre Nase streifte. Die halbe Tasse thronte nach wie vor auf dem Tisch und schien sie zu verspotten. Ein Eindruck, der von dem zwinkernden Smiley mit der Aufschrift Morgen, Langschläfer unangenehm verstärkt wurde. »Arsch!«, flüsterte sie und ließ Mister Zwinker samt brauner Kotzbrühe beiläufig in der Spüle verschwinden. Ihr Magen bedankte sich mit einem unterwürfigen Gurgeln.

Wenn ich ein Handy wäre, wo ... Katja rieb sich die Schläfen, hinter denen eine neue Welle Kopfschmerzen anbrandete. Eigentlich sollte der silberne Plapperkasten hier irgendwo sein. Gestern erst hatte sie ihn noch benutzt. Sie hatte mit Daheim telefoniert und ... hm, was? ... nebenher die Lasagne gemacht. Oder nicht? Heilige Chipstüte, in ihrer nächsten Wohnung musste sie sich unbedingt einen Festnetzanschluss zulegen! So oft, wie sie das Teil verschlampte, garantiert eine lohnende Investition. Sie merkte Nervosität in sich aufsteigen. Ganz cool bleiben, Handys lösen sich nicht in Luft auf ...

Die Küche jedenfalls durfte sie definitiv als Fehlschuss abhaken. Enttäuscht machte sie auf dem Absatz kehrt und startete Richtung Wohnzimmer. Dabei presste sie den linken Arm an die Brust. Er kribbelte ein wenig, aber zum Glück hielten sich Hornisse, Brennnessel, Lava und Konsorten momentan schwer im Zaum. Und die feuchten Stellen des Handtuchs begannen zu trocknen. Allerdings war ihr ein bisschen schwindelig. Außerdem intensivierte sich der Muskelkater in ihren Beinen und sie fühlte sich insgesamt reichlich schlapp.

Vielleicht ein kleines Weilchen ausruhen ... Nein, erst das Handy! Träge umrundete sie die Kartons, die sich wohl heute keinen Zentimeter mehr bewegen würden. Vier davon - die wenigen Fertigen – zierte Klebeband, die Übrigen hatte sie maximal zur Hälfte mit Krimskrams vollgestopft. Reife Leistung! Verächtlich kickte sie einen Haufen Packpapier zur Seite und schickte ein kurzes Stoßgebet zum Himmel, dass sie nicht so dämlich gewesen war, ihr schickes Mobiltelefon in einem der vier schon versiegelten Schrottbehälter zu verbuddeln. Rund fünfzig Bögen Recyclingpapier verstreuten sich auf dem Boden. Trotz ihrer Sandsack-Waden steckte anscheinend noch reichlich Kraft in ihrem Tritt. Sie fluchte und bahnte sich einen Weg durch das Kuddelmuddel aus Packmaterial. Ein Blatt segelte wie ein hässlicher Schmetterling vor ihr Knie. Wütend versuchte sie es sich zu schnappen und schrie plötzlich auf.

Schmerzen.

Warum, wusste sie nicht. Offenbar eine blöde Drehung oder dergleichen. Jedenfalls fuhr es ihr mit einem Mal ins Kreuz, als hätte man ihr ein Messer zwischen die Wirbel gerammt. Katja zischte. Gequält suchte sie Halt an der Kartonpyramide und stützte ihren Rücken. Das durfte doch nicht wahr sein! Ausschlag, Lasagne-Vergiftung, Muskelkater und zur Krönung ein Hexenschuss? Vierundzwanzig, sportlich und Hexenschuss? Konnte jemand so viel Pech auf einmal haben? Kann sich jemand so hartnäckig einreden, dass all diese Dinge nicht mit der Fingersache zusammenhängen? Sie wartete, bis der Schmerz abebbte und wankte zur Couch. Handy hin, Handy her. Sie musste sich setzen und zwar schnell.

»Meine Fresse!« Stöhnend sackte sie in die Polster. Das Zimmer rotierte und ihre Eingeweide protestierten gegen den heftigen Ruck. Katja lehnte den Kopf zurück. Dieser Tag entwickelte sich zu einem echten Albtraum. Zu einem mit Horrorroman-Qualität. Den passenden Titel hatte sie auch schon: die Mauerritze des Grauens. Ein Kichern stahl sich über ihre Lippen. Aber nicht wegen ihres idiotischen Einfalls. Das unpassende Geräusch aus ihrem Mund verdankte sie eher dem silbernen Samsung, das sie vom Couchtisch aus anlächelte. Gewisse Fünkchen Schicksal waren ihr also doch gewogen.

Matt hangelte sie nach dem Handy und wog es zärtlich in der rechten Hand. In der rechten Handfläche, die mittlerweile ebenfalls von sieben oder elf – ihre Sicht verschwamm bei näherem Hinsehen – Bläschen bevölkert wurde.

»Spielt keine Rolle«, sagte sie sich und drückte den Anschaltknopf. Die mütterliche Kavallerie rückte bald an.

Das war ihr letzter positiver Gedanke, bevor die garstigeren Schicksalsfunken ihn abrupt niedermähten und das Kichern in resigniertes Schluchzen überging.

Viren

Im Gegensatz zu Bakterien handelt es sich bei Viren um Organismen, im engeren Sinne aber nicht um Lebewesen. Ausschlaggebend für diese Einschränkung ist die Tatsache, dass sie zwar die nötigen genetischen Komponenten zur Reproduktion enthalten und diese zielgerichtet verfolgen, sich aufgrund ihrer Beschaffenheit allerdings nicht alleine reproduzieren können. Bestehen sie doch aus kaum mehr denn einer Nukleinsäure. Als Resultat (weil sie keinen eigenständigen Stoffwechsel aufweisen) sind sie zur Fortpflanzung auf den Stoffwechsel eines anderen Organismus beziehungsweise auf den einer Wirtszelle angewiesen. Da der Wirt dabei beinahe ausnahmslos geschädigt wird, zählen Viren zu den intrazellulären Parasiten. Haben sich die Viren auf Bakterien als Wirte spezialisiert, spricht man von sogenannten Bakteriophagen.

Über die Herkunft der Viren herrscht in Kreisen der Wissenschaftler bis heute Uneinigkeit. Während einige Forscher die Ansicht vertreten, sie seien eine Art rudimentäre Urform des Lebens, favorisieren andere die Hypothese, Viren repräsentierten abgespaltene »Reste« eines Lebewesens, die durch Degeneration ihre Stoffwechselfähigkeit verloren haben.

Mikrobiologie, Abschnitt II

Ein paar Sekunden leuchtete das Handydisplay fröhlich auf. Nicht lange, aber lange genug, um die niedrige Akkuanzeige in ihre Netzhaut zu brennen. Dann wurde der kleine Bildschirm schwarz.

Wie eine schallende Ohrfeige krachte das tote Dunkel gegen ihren Verstand. Als risse man einem Schiffbrüchigen den Rettungsring fort. Sie trieb wieder allein im Ozean und schaffte es nicht, auch nur im Geringsten zu reagieren. Eine gefühlte Ewigkeit fixierte sie einfach das dunkle Viereck. Sog die unfassbare Tatsache auf, dass ihre Pechsträhne allmählich absurde Ausmaße annahm, und rührte sich nicht. Minuten? Stunden? Schließlich brach sie in Gelächter aus. Sie lachte, dass ihr Zwerchfell zu zerreißen drohte. Heftiges Schütteln erfasste ihren Körper. Tränen schossen ihr aus den Augen. Doch es war kein befreiendes Lachen. Nicht einmal ein echtes Lachen. Es war ... Fahrig wischte sie sich mit dem Handrücken den Mund. Ja, was? Irgendwann hatte eine Freundin an der Uni ihr davon erzählt. Wie nannte man das gleich? Übersprungshandlung? Ein psychologischer Fachbegriff. Wenn Menschen einer Situation gegenüberstehen und nicht in der Lage sind, sich für ein Verhalten zu entscheiden. Ausnahmesituationen. Ventile gegen den geistigen Kollaps. Dein Hirn sagt stellen, dein Bauch sagt weglaufen. Beides klappt nicht, ergo streichst du dir völlig sinnfrei durch die Haare.

Katja leckte sich die Lippen. Lachte sie also, weil die nicht weinen wollte und gleichzeitig nicht ruhig bleiben konnte? Sie hatte damals nicht richtig zugehört. Warum auch? Sie studierte Biologie. Aber das dürfte eine Erklärung sein. Übersprungshandlung. Das Wort zerfloss stumm auf ihrer Zunge. Das musste die Erklärung für ihr bescheuertes Gewieher sein. Entweder das oder sie schnappte über. Wozu keine Veranlassung besteht, nicht wahr? Die Schmerzen ... Ein harmloser Ausschlag ... Kein Grund zur Panik … Das Kotzen ... Die schlaffen Beine ... Alles purer Zufall!

Hustend und würgend verstärkte sie den Griff um das Handy. Ihr persönliches Halteseil. Seine Oberfläche war glitschig von ihrem Schweiß, doch allein seine Präsenz half ihr, sich allmählich zu entspannen. Das Lachen flaute ab und dem wirren Gedankengewitter in ihrem Kopf folgte eine fast schon poetische Klarheit. Was sie sich auch eingefangen hatte, es machte sie krank. Und es beschränkte sich nicht auf einen simplen Ausschlag. Sich das weiter einzureden, grenzte an Idiotie.

»Klasse!«, fauchte sie und legte das Handy in ihren Schoß. Das Ende der Selbsttäuschung. Die Episode im Keller fiel nicht in die Abteilung harmloser Mist! Entweder reagierte sie allergisch auf den Schleim oder knabberte an einer beginnenden Blutvergiftung. Folglich verschwand das Problem wohl nicht von allein. Und das hieß, sie würde vermutlich nicht um einen Arztbesuch herumkommen. Der Scheiß schrie geradezu nach Antibiotika. Antibiotika und Spritzen!

»Nützt nichts, da musst du durch!« Sie nickte weit entschlossener, als sie sich fühlte, und knetete das silberne Samsung. Die Vorstellung trieb ihr Schweißperlen auf die Stirn. Aber sogar bei notorischen Weißkittel-Phobikern setzt ab einem gewissen Punkt die Vernunft ein. Und der war eindeutig erreicht. Sie brauchte einen Arzt. Blieb die Frage, wie sie mit leerem Akku Hilfe holen sollte. Zu den Nachbarn laufen, damit die einen Krankenwagen riefen, erschien ihr übertrieben. Sich per Blaulicht abtransportieren lassen? Vielleicht, wenn sie eines Tages von einer Dampfwalze zerquetscht im Straßengraben verendete. Aber aufgrund eines Ausschlags? Hätte sie sich mit dem Küchenmixer aus Versehen eine Gliedmaße abgetrennt, stünde die Sache anders, doch wegen einer mittelgradigen Infektion Alarm schlagen? Natürlich könnte sie auch ohne mächtiges Tamtam rübermarschieren und deren Telefon benutzen. Um bei ihren Eltern durchzuklingeln ... Nein, das wäre ihr unangenehm.

Sorry, ich will nur telefonieren - und keine Sorge, die ekligen Bläschen sind nicht ansteckend ... glaube ich ... Wie hörte sich das denn an? Außerdem kannte sie die Leute, die ihr gegenüber wohnten, quasi nicht. Monatelang unmotivierte Hallos und Wiedersehens im Treppenhaus - und ein paar Stunden vorm Auszug bimmel ich sie an einem Sonntag raus, zeige ihnen einen unappetitlichen Ausschlag und hau wieder ab. Sie schüttelte gedanklich den Kopf. Das würde sie sich schön verkneifen. Letztlich schwebte sie nicht gerade in Lebensgefahr. Die Infektion, falls es wirklich eine war, würde sich wohl kaum so rasend schnell ausbreiten, dass sie in fünf Minuten tot von der Couch fiel. Wozu also die Pferde scheu machen? Beziehungsweise die Nachbarn. Erneut griff Katja nach dem Handy und drückte den Anschaltknopf. Sie zuckte zusammen, als eines der Bläschen platzte. Das Samsung dagegen gab keinen Mucks von sich. Ein schwarzes Display, sonst nichts.

»Netzteil«, seufzte sie und merkte, wie der Gedanke zäh durch ihre grauen Zellen schlich. Klumpiger Honig auf Sand. Sie würde den Kasten einfach zehn Minuten an die Steckdose hängen und fertig. Für einen Anruf sollte das genügen.

»Vorausgesetzt ich Primel habe den Lutscher nicht in die unteren Kartons gestoppt!« Ächzend wuchtete sie sich aus den Kissen. Vom Bauchnabel abwärts verklumpte offenbar Blei ihre Venen. Denn sie benötigte satte drei Anläufe, ehe sie stand und von der Couch zu den Kartons getrottet war. Als hätte sie sich ordentlich besoffen. Dieser Mumiengang, der schwere Schädel und die pelzige Zunge … an sich typisch für einen Tequila-Abend im Fernandos. Sie schmunzelte, ohne es zu wollen.

»Ladegräte, wo tischt du?« Ihre Augen wanderten über den ersten Karton, der sein Maul aufsperrte und einen schlampigen Haufen Nippes präsentierte. Öllämpchen, Bücher, ein Bilderrahmen, aber kein Netzteil. Hatte sie das Ding eigentlich schon eingepackt? Ja. Nicht? Sie schwankte zum nächsten Kleinkram-Behälter und klappte den Deckel auf.

»Schnute! Hortung pisst nicht meine Strecke.« Bildete sie sich das ein oder redete sie irgendwie komisch? Piepegal! Ihr fehlte die Muße, sich damit zu beschäftigen. Schweigend vergrub sie ihre weniger zerschundene Hand in dem Sammelsurium aus Ordnern, Blöcken, Stiften und undefinierbarem Schrott, der sich vor ihr auftat. Das sah recht vielversprechend aus. Wenn sie das Netzteil eingepackt hatte, dann wahrscheinlich in den Karton mit dem Unizeug. Tacker, Locher, Tempopackung ... Kalender ...

»Pinko!« Triumphierend zog sie ein zerknautschtes Kabel aus dem Durcheinander. »Wer hackt es Ben!« Mit ihrem Fund schwankte Katja zum Tisch, krallte sich das Handy und ging neben der Kartonwand auf die Knie.

Einstöpseln. An die Steckdose hängen. Abwarten. Die ersten beiden Etappen kosteten Kraft. Erstaunlich viel Kraft für derart banale Tätigkeiten. Die Letzte kostete Überwindung. Denn als das Display zum Leben erwachte und der Akku-Balken enthusiastisch blinkte, musste sie sich regelrecht dazu zwingen, loszulassen. Die Versuchung, sofort die Nummer einzutippen, schwelte mächtig. Unabhängig von ihrer Einsicht, dass das absoluter Schwachsinn wäre. Sie würde das mickrige Quäntchen Energie verbrauchen und vor der finalen Ziffer wieder dem schwarzen Rechteck entgegenglotzen. Abwarten lautete die Devise. Aber zehn Minuten? Das hielt sie definitiv nicht aus. Fünf eventuell. Oder drei. Eine? Unbewusst näherte sich ihre Hand dem verführerisch zwinkernden Samsung.

»Neehiin«, ermahnte sie sich und robbte ein Stück zurück. Dann noch eines. Und noch eines. Bis ihr Rücken die Couch streifte. Der Abstand – sie schätze ihn auf zwei Meter – sollte genügen. Zufrieden hievte sie sich auf die Polster und brachte ihren Körper in eine halbwegs bequeme Seitenlage. So bequem wie möglich ob der Tatsache, dass ihre Füße am Boden klebten, ihre rechte Gesäßbacke schräg in der Luft hing und lediglich ihre Schultern eine anatomisch korrekte Stellung einnahmen. Zum Glück plante sie keinen dauerhaften Aufenthalt. Die Digitalanzeige am Sat-Receiver zeigte 11 Uhr 17. Bis 11 Uhr 20 würde sie sich beherrschen - und nicht eine Nanosekunde länger.

Drei Minuten! Maximales Maximum!

Ihr linker Arm kribbelte bestätigend. Ein kontinuierliches Ameisengewusel. Verblüfft registrierte Katja, dass sie seit Beginn ihrer Handysuche gar nicht mehr an ihn gedacht hatte. Sie versuchte, einen Blick zu erhaschen. Dass die meisten Bläschen an ihrem rechten Problemkind nässten und sich eine satte rote Färbung darauf ausbreitete, konnte sie bereits erkennen. Hier und da prangten auch Miniaturkrater. Doch sein Pendant, der Arm, der unter ihrem Brustkorb eingequetscht war, entzog sich ihr hartnäckig.

»Vertischt und zugekräht!« Sie verdrehte die Augen, bis sie fast aus den Höhlen plumpsten, aber ab der Kante ihres T-Shirts verdeckte ihr eigener niedergestreckter Körper das Krisengebiet. Sie spürte allerdings, dass das Handtuch ihren Aufstieg auf den Mount Evercouch nicht mitgemacht hatte. Keinerlei Frottee-Polsterung. Fleisch, Knochen und Muskeln ... Sonst vermochte sie nichts zu diagnostizieren. Der Arm war praktisch taub. Vermutlich, weil sie seit ihrer Landung die Blutzufuhr abdrückte. Vorsichtig ruckelte sie sich in eine aufrechtere Position und bugsierte ihn mit der anderen Hand heraus. Die Digitalanzeige sprang auf 11 Uhr 18. Katja schaute nicht hin. Ihr gesamtes Augenmerk galt dem Grauen in ihrer unmittelbaren Reichweite.

Die Endosymbiontentheorie

Am Anfang waren die Bakterien. Zu Beginn bevölkerten sie allein die Erde und selbst die widerstandsfähigen Insekten gehörten noch in den Bereich der Zukunft. Von diesem Grundsatz ausgehend widmet sich die Biologie auch der alles entscheidenden Frage, wie die Evolution aus Mikroorganismen komplexe, mehrzellige Lebewesen »erschaffen« konnte. Oder alternativ ausgedrückt: Den Forschern gilt es herauszufinden, wie aus Bakterien Tiere und Pflanzen entstanden sind. – Ihre bisherige Antwort darauf besagt, dass im Laufe der Zeit einige Bakterien größer wurden als andere und anfingen, sich von kleineren Bakterien zu ernähren. Letztere unterlagen aber nicht zwangläufig einer Absorbierung im Verdauungssystem. Manche von ihnen blieben unversehrt, minimierten sich und gediehen so (grob vereinfacht) zu einem Teil des größeren Bakteriums. Dieser seit circa vier Jahrzehnten vertretenen Lehrmeinung steht die weitaus jüngere Endosymbiontentheorie des Evolutionsbiologen Professor William Martin gegenüber. Er begründet die Verschmelzung von einzelnen Bakterien nicht auf Basis einer Nahrungskette, sondern erklärt sie durch eine enge Symbiose. Laut seiner Theorie verbanden sich verschiedene Bakterien und tauschten (wieder grob vereinfacht) Gene aus, bis sie letztendlich zu einem ganzheitlichen Organismus wurden: zu einem mehrzelligen Lebewesen.

Evolutionsbiologie

In Katjas Kopf spielte sich ein makaberer Film ab. Sie dachte an Reportagen über Verbrennungsopfer. An von Flammen entstellte Gesichter. Masken, denen die Nase fehlte. Deren Wangen wächserne Narben verunstalteten. Dazwischen mischten sich Szenen aus Horrorfilmen. Insekten, die verwesende Kadaver fraßen. Sonnenbrand. Eine Werbung für schnell heilende Wundsalbe. Ein aufgeschürftes Knie. Plastinierte Körper.

Der letzte Eindruck blieb am stärksten haften. Ihr Arm erinnerte sie an diese Ausstellung vor einigen Monaten. Wie hieß der Kerl? Von Hagen? Sie wusste es nicht mehr. Doktor Tod nannte ihn das Fernsehen immer. Ein Raum voller Leichen, die in alltäglichen Posen ihre Innereien zur Schau stellten. Dezent gruselig, trotzdem faszinierend. Interessant. Nicht die befürchtete Freakshow. Aber die Körper dort waren … sie suchte im Geist nach dem richtigen Wort … anders gewesen. Sauberer? Trockener?

11 Uhr 19.

»Scheiche, Wasser mischt Barben!« Gott, sie redete eindeutig komisch. Das Gestammel ergab gar keinen Sinn. Scheiße, das darf nicht wahr sein hatte sie sagen wollen. Sie probierte es noch einmal: »Teiche, Pastor Licht ...« Stöhnend kämpfte sie gegen die Tränen an. »Schei... ße« Die Silben, die dick aus ihrem Mund troffen, klangen brüchig und rau.

11 Uhr 20.

Sehnen. Sie konnte Sehnen erkennen. Rote Stricke, die wie Pipelines durch die Löcher verliefen und im Fleisch verschwanden. Man sollte seine Sehnen nicht erkennen können. Sie nicht sehen können. Sie sollten ... Es sollten ... keine Löcher ... Ein Wimmern blähte ihre Lunge auf.

11 Uhr 21.

Wie eine unappetitliche Landkarte reihten sich die Flecken. Purpurn. Lila. Fast schwarz. Hellrot. Dunkelrot. Gräulich weiß um die Bereiche, an denen sich keine Haut befand. Keine Haut? Kein nichts! Als hätte Säure alles weggeätzt. Darunter schimmerten ... Muskeln? ... Gewebe? ... Venen? ... Alles zusammen? Und eitriges Blut. Sie würgte. Hustete und schmeckte Kupfer. Schockiert ballte sie die linke Hand zur Faust. Nein. Ihr Gehirn befahl der Hand, sich zur Faust zu ballen. Sie gehorchte nicht. Vom Ellenbogen bis in die Kuppen taube, tote Masse. Und der Zeigefinger? Das oberste Glied ein offener Krater. Fransig, aufgedunsen. Am Grund etwas schmutzig Weißes. Knochen? Sie schloss kurz die Augen - unfähig das Gesehene zu verarbeiten. Das ist nicht mein Arm. Bitte ... Nicht mein Arm!  Sie kriegte kaum Luft.

11 Uhr 33.

Diesmal blieb die Digitalanzeige nicht unbeachtet. Obwohl Katja mit den Zahlen im ersten Moment wenig anzufangen wusste. Wann hatte sie das Handy angestöpselt? Vor einer Minute? Zehn? Hundert? Sie musste aufstehen und es holen.

Ihre Mutter anrufen. Bewegte sie sich?

Ihre Rechte packte die Lehne. Krabbelte über das Polster und hinterließ eine feucht schimmernde Spur auf dem Stoff. Sie versuchte sich hochzuziehen, aber die Hand glitt ständig kraftlos ab. Fünf dicke Würmer, prall angeschwollen und unnütz. Abgestorbene Nerven? Die Bläschen rechts hatten nicht wehgetan ... nicht wie die am linken Arm ... Sie hatte Löcher im Arm ... Nichts tat weh.

11 Uhr 35.

Sie schrie. Schrie sie? Sie hörte keinen Ton. Roch nur. Was? Rohes Hühnchen? Gammlige Früchte? Ein Krächzen malträtierte ihren Hals und oberhalb des Beckens pulsierte dumpf eine Stahlkugel. Das Zimmer dehnte sich aus. Schrumpfte. Die Digitalanzeige verschwamm. Muskeln zuckten zwischen den weggeätzten Fleischlappen. Panik. Sie hatte eine Panikattacke. Sie zitterte. Hatte sie jemals eine Panikattacke gehabt?

Durch die Nase ein, durch den Mund aus. Langsam. Gleichmäßig. Sie musste sich beruhigen. Sich auf ihren Atem konzentrieren. Nicht den Arm ansehen. Durch die Nase ein, durch den Mund aus. Nicht nachdenken. Sie leckte sich die Lippen. Sie waren aufgesprungen. Salzig. Süßlich. Metallisch. Weinte sie? Durch die Nase ein, durch den Mund aus. Alles würde gut werden, wenn sie bloß einen klaren Kopf behielt. Ihre Zunge streifte die obere Reihe Schneidezähne, rutschte darüber hinweg und schleifte sie ein Stück weit mit. Locker! Katja dachte nicht nach. Sie atmete durch die Nase ein und durch den Mund aus. Ihr Verstand zerstob zu einer anthrazitfarbenen Leinwand. Das Zimmer existierte nicht. Der grausame Anblick existierte nicht. Zeit existierte nicht. Sie weinte. Kniff die Augen zusammen und strengte sich an, die Angst zu verscheuchen, die ihr mit warmer Spucke übers Kinn floss.

Bitte, warum hilft mir denn niemand? Sie schrie wieder. Staubiges Hauchen auf verdörrten Stimmbändern.

11 Uhr 39.

»Wehr dich nicht. Lass es geschehen.«

Katja drückte den Rücken durch – entsetzt von den Worten, die in ihrem Verstand widerhallten. Sie hatte sie nicht denken wollen und auf gewisse Weise waren es nicht ihre. Sondern?

11 Uhr 40.

Das Weinen verebbte. Sie besiegte die Panik. Sie durfte bloß nicht nachdenken. Nicht über das seltsame Kauderwelsch, das sie von sich gab. Über ihre nicht vorhandene Stimme, dass sich ihr Zustand drastisch verschlechterte oder ...

Gott, Zustand ... Bis vor einigen Minuten gab es einen Ausschlag ... Nein, es gab auch jetzt keinen Zustand ... Sie fühlte sich wegen der Panikattacke so schlaff ... Der Schock lähmte ihre Stimmbänder und ihre Finger. Es gab kein Etwas, das sie geschehen lassen sollte. Außerdem wehre ich mich sehr wohl! Auf ihrer geistigen Leinwand erschien ein Gegenstand. Das Handy! Sie konnte mit dem Gekrächze im Moment keine Hilfe rufen, okay. Aber am Telefon reichte Flüstern. Und wenn ich gar nicht mehr sprechen kann? Sie weigerte sich, der Überlegung Raum zu geben. Sie würde sprechen können. Für einen Satz würde es allemal reichen. Ganz sicher.

Blind tastete sie nach der Rückenlehne. Packte den Stoff und schaffte es, sich einige Zentimeter vom Polster zu lösen. Dann verloren ihre Finger den Halt. Katja keuchte, als sie zurücksackte. So klappte das nie. Doch ihre Beine waren ebenso nutzlos wie ihre Hand. Nutzloser. Zwar als klumpige Bleigewichte vorhanden, trotzdem zu nichts zu gebrauchen. Von alleine rührten sie sich kein bisschen. Sie öffnete die Augen und starrte zu dem kleinen Samsung, das einsam auf dem Boden lag. In direkter Luftlinie wirkte es nah. So nah, dass sie es schier greifen konnte. Ein neuerlicher Panikschub wollte sich aufbauen. Katja fühlte bereits seine eisigen Klauen und sein Wispern, das sie anstachelte, den Arm anzuschauen.

Nein! Durch die Nase ein, durch den Mund aus. Sie musste sich konzentrieren. Es gab immer Mittel und Wege. Sie hing verdreht auf der Couch, auf der Kante. Vielleicht brachte ihr das den entscheidenden Vorteil. Ja! Es war nicht nötig aufzustehen. Wenn sie sich runtergleiten ließ, gelang es ihr möglicherweise, sich an das Handy heranzurobben. Durch die Nase ein, durch den Mund aus. Nicht möglicherweise. Garantiert. Zwei läppische Meter. Rechnete sie ihren Oberkörper und eine Armeslänge dazu, ein Meter. Höchstens.

Das kriegst du hin. Gierig pumpte sie Sauerstoff in ihre Lungen. Durch die Nase ein. Sie dehnte die rechte Schulter zur Rückenlehne und machte ein Hohlkreuz. Stemmte sich zur linken Seite. Eine verhaltene Wippe. Einmal. Zweimal. Ihr Becken bewegte sich minimal zur Kante. Dreimal. Ihre Hand – die, die nicht existierte und die sie nicht anschauen durfte – rutschte von der Couch. Viermal. Fünfmal. Durch den Mund aus. Ihr Gesäß verlor den Kontakt zum Polster. Ihre Knie schlugen auf dem Boden auf und rissen den Rest mit sich.

Statistische Überlegungen

Professor William Martins Endosymbiontentheorie respektive ihre Wahrscheinlichkeit basiert (so paradox das klingen mag) nicht zuletzt auf ihrer eigentlichen Unwahrscheinlichkeit. Denn nach Auffassung des Biologen ist sie gerade deshalb denkbar, weil (fast zu) viele Elemente exakt seinen Beschreibungen gemäß zusammengetroffen sein müssen – und diese Vorgänge in der Evolution bislang einzigartig wären.

Auf der entgegengesetzten Seite kann eine Theorie nur dadurch bewiesen werden, dass sich bei gleichen Voraussetzungen eine Wiederholung der Ergebnisse erzielen lässt. Das hieße, falls Professor Martins Annahme richtig ist und mehrzellige Lebewesen tatsächlich aus einer symbiotischen Verschmelzung von Bakterien entstanden sind, könnte dies rein hypothetisch auch ein weiteres Mal geschehen.

Das bedeutet zusammengefasst: Die Möglichkeit einer Wiederholung ist gegeben, die prozentuale Wahrscheinlichkeit aber gleichzeitig verschwindend gering. Und selbst wenn ein solcher Prozess ein zweites Mal stattfinden sollte, würde er vermutlich Jahrzehnte oder Jahrhunderte dauern. Es sei denn, die Umweltbedingungen unterstützten eine sprunghafte Evolution respektive eine Mutation.

Evolutionsbiologie: Exkurs

*

Mit einem erstickten Fiepen schreckte Katja aus dem Schlaf. Ein Schweißfilm prangte auf ihrer Stirn. Beklemmende Ängste schnürten ihr die Brust zu. Sie hatte geträumt. Wirres, Furcht einflößendes Zeug. Bizarr und trotzdem so realistisch. Von einem Spalt im Keller. Von einer Blase an ihrem Finger, aus der grüner Eiter quoll. Von vielen Blasen. Blasen, die sie aufstach, die platzten, die ihren fleckigen Arm auffraßen, die ihre nassen, blutigen Sehnen freilegten. Rasend schnell war es gegangen. Schwere Beine, das imaginäre Messer in der Wirbelsäule, schließlich konnte sie sich kaum noch rühren. Absurd. Aber das zeichnete Träume aus, nicht? Im wahren Leben stach man keine Blasen auf und kämpfte ein, zwei Stunden später um sein erbärmliches Dasein.

Sie roch rohes Hühnchen. Und gärendes Obst? Katja schüttelte sich innerlich. Vor ihr blinkte etwas. Es war zu dunkel, um es zu erkennen. Was die Uhr wohl sagte? Nach dem schattigen Zwielicht zu urteilen, früher Morgen. Vier. Vielleicht fünf. Sie blinzelte und das Zimmer wurde heller. Netter Trick. Sie wollte sich die verklebten Wimpern abwischen, damit auch der übrige Milchdunst verschwand. Nur bewegte sich die Hand nicht.

Wo lag sie eigentlich? Nicht auf ihrem Bett, denn ihr Kinn berührte glatten Untergrund. Oder? Ihr Mund fühlte sich an, als hätte sie eine Foltersitzung beim Zahnarzt hinter sich. Pelzig. Ein hartes Steinchen plumpste auf ihre Zunge. Sie presste es durch die Lippen und das Steinchen kullerte klickernd vor ihre Nase. Ein spitz zulaufendes Ding, rot-weiß verschwommen. Ich habe geträumt ...

Sie verspürte gewaltigen Hunger. Er gehörte nicht ihr. Machte das Sinn? Auf dem Bauch. Sie lag auf dem Bauch. Nicht allein. Bei ihr ... in ihr ... jemand ... etwas ... Sie sah die Landkarte. Purpurn, fast lila. Schwarz. Rottöne. Die weggeätzten Hautstellen größer und nass. Beide Arme dieses Flickenwerk der Verwesung. Herr im Himmel, die Bilder verfolgten sie noch beim Aufwachen.

Ich habe geträumt! Du träumst! Wach auf!

Vor ihr blinkte das Handy. Wenig mehr als einen Meter entfernt und doch am anderen Ende der Welt. Sie brüllte. Sie schrie. Stumm. Kein Schlaf. Kein Traum. Leises Gurgeln verließ ihre Kehle. War sie ohnmächtig gewesen? Wie ein alter Bekannter schlich die Panik zu ihr zurück. Ihre Zeit lief ab. Das spürte sie. Sie ertrank im Ozean. Und vor ihr leuchtete der Rettungsring. Reiner Instinkt. Gott, bitte! Hilf mir! Sie streckte sich dem silbernen Samsung entgegen. Ihr Körper rührte sich nicht. Sie hätte zu den Nachbarn gehen sollen. Sie hätte ihre Mutter früher anrufen sollen ... Warum rührte er sich nicht? Warum funktionierte ihr verfluchtes Hirn, wenn alles andere im Straßengraben verendete?

»Weil du mir tot nichts nützt.«

Sie hörte die Worte nicht und sie gehörten ihr nicht. Eine Empfindung. Ähnlich dem fremden Hunger. Eine Stimme, die nach ihren Gedanken klang, aber deren Antwort nicht von ihr kam. Trotzdem kam sie aus ihr. War das ihre Art zu sterben? Eingebildete Stimmen statt des obligatorischen Films, der ihr Leben abspulte? Sicher nicht. Sie starb ja nicht. Sie konnte heute unmöglich sterben. Nicht hier. Nicht so. Nicht mit vierundzwanzig an einem Sonntag. Vermutlich funktionierte ihr Gehirn doch nicht einwandfrei und sie halluzinierte. Panik gemischt mit Fieber? Immerhin musste die Infektion heftig sein.

»Ich bin und du stirbst.«

Die Stahlkugel an ihrem Becken hangelte sich die Wirbelsäule entlang nach oben. Jetzt eher ein kompakter Wattebausch denn Metall. Katja presste die Kiefer gegeneinander und ein weiteres Steinchen – ein Zahn? – flutschte aus ihrem Mund. Sie schmeckte seine kupfrige Hinterlassenschaft. Halluzinationen! Beknacktes Gelaber meines strapazierten Schädels! Oder? Ja? ...

»Nein.«

Die eine Silbe bohrte sich hart in ihr Bewusstsein. Warum spielte ihr Hirn ihr diese Streiche? Masochistische Triebe? Sollte nicht ihr Überlebenswille einsetzen? Wieso laberte ihr Alter Ego diese Scheiße?

»Ich bin nicht du.«

Tränen liefen ihr übers Gesicht. Sie schmeckte Blut. Das Handy blinkte. Unerreichbar. Auf eine surreale Weise bösartig. Der Wattebausch rückte höher.

»Nicht du ...«

»Wer bist du dann?«, warf ihr Verstand zurück. Eindrücke stürmten auf sie ein, primitiv und unstrukturiert. Falls das Etwas ihr damit antworten wollte, begriff sie es nicht. »Was bist du?«

Keine Reaktion. Logisch. Sie glaubte doch nicht wirklich, dass da fremde Gedanken in ihr aufkeimten, oder? Sie schnappte verzweifelt nach Luft. Der Weinkrampf wurde leichter. Und gerade als sie meinte, ihren Kopf wieder im Griff zu haben, flüsterte die Stimme erneut.

»Ein Leben.«

Ich rede mit mir selbst in der dritten Person. Ich muss Fieber haben. Ich …

»Tötest du mich?« Katja hatte die Frage nicht stellen wollen. Sie kam aus einer anderen Ebene ihres Seins.

»Ja.«

»Aber du hast gesagt, dass ich dir tot nichts nütze.«

»Noch nicht … später ...«

Kalter Zorn mischte sich mit ihrer Angst. »Warum?«

Das Etwas schien zu überlegen.

»Warum?«, brüllte ihr Geist.

»Weil ich muss.«  Der Wattebausch pulsierte an ihrem Nacken. Wärme breitete sich zwischen ihren Beinen aus. Ihr Herzschlag galoppierte unter dem rechten Ohr. Sonst hatte sie den Kontakt zu ihrem Körper weitgehend verloren. Das Handy blinkte. Ein schales Leuchtfeuer im Nebel.

»Ich will nicht sterben ...«

»Du musst.«

»Warum?« Merkwürdige Fragmente waberten durch ihr Bewusstsein. Bedauern? Irritation? Gleichgültigkeit?

»Damit ich leben kann.«

Dunkelheit breitete sich im Zimmer aus, als der Wattebausch ihre Schulter passierte und zu den Resten ihres Arms wanderte. Das Leuchtfeuer verblasste und erlosch. Prickelnde Nadelstiche stiegen schwach aus der vormals tauben, toten Fleischmasse.

»Wird es wehtun?«

Wieder Sekunden des Überlegens. »Noch nicht.«

»Und später? ...«

Die Stimme des Etwas schwieg und Katja schloss die blinden Augen.

»Bitte mach schnell.«

Diesmal spürte sie eindeutig Bedauern. Das Etwas würde ihr diesen Wunsch nicht erfüllen ...

Eine Hypothese

Nehmen wir an, Professor William Martins Endosymbionten-theorie träfe zu. Nehmen wir weiterhin an, die Verschmelzung der Bakterien, wie sie am Beginn des Lebens demzufolge stattgefunden hat, entsprang nicht dem Zufall. Und gehen wir zudem davon aus, dass die heutigen Umweltbedingungen eine Mutation begünstigen würden. Welches Szenario wäre denkbar?

Könnte sich rein theoretisch ein bakteriophages Virus spontan aus seinem Schlummer erheben? Bis dato verborgen in Nischen und feuchtem Mauerwerk? Könnte es die als Wirt auserkorenen Bakterien dazu veranlassen, sich zum Schutz gegen diesen aggressiven Parasit symbiotisch zusammenzuschließen? Vielleicht sogar harmlose im menschlichen Körper befindliche Bakterien? Und könnte dieser Bakterienverbund selbst zu einem parasitären Mehrzeller heranwachsen? Gar zu einem intelligenten Lebewesen, das sich im Organismus einer jungen Frau einnistet, bis seine Entwicklung abgeschlossen ist? – Nein, vermutlich nicht.

Zumindest wäre die statistische Wahrscheinlichkeit verschwin-dend gering.

Katja: Letztes Kapitel 13 Uhr 32